No trajeto da caminhada que faço todos os dias, umas abelhas do tamanho de formigas construíram um balão no galho de um flamboyam. Às vezes as olho com discrição, outras vezes até paro para admirar aquela maravilha sustentada apenas por um fio no meio da folhagem vermelha daquela planta, cujas primeiras mudas foram trazidas da Ilha de Madagascar por um andarilho. E elas, aos milhares, sem se importarem com minha presença, decolam, dão rasantes e aterrizam sem parar, ininterruptamente, fazem arremetidas perigosas e sem sentido contra ou a favor do vento manso que vem do cerrado e sempre trazendo entre as pinças umas migalhas minúsculas e esbranquiçadas parecidas a pólen. A um tipo raro de pólen que devem ir roubar nos jardins da Babilônia, nos balcões ou nos pratos de alguma confeitaria para, num ritual burocrático e servil, armazená-las no interior daquela abóboda cinza e suspensa, onde deve repousar uma rainha empoderada e tirana... Repito: sempre as olhava com admiração e até com um certo respeito por aquela arquitetura e por aquele vigor. E inclusive - pensava - porque, afinal de contas, são elas que polinizam quase tudo no mundo (desde os 'buds' da cannabis até as singelas vulvas da losna e da artemísia vulgaris) e também porque são elas e suas parentes que fabricam o mel que os sírios derramam sobre aquelas deliciosas bandejas de Baklava...
Porém, hoje, passando por lá, meio no mundo da lua, fui surpreendido por uma delas que, enlouquecida, lançou-se sobre minha máscara, conseguindo ferroar-me na maçã direita do rosto, próximo ao olho. Caralho! Logo eu que as admiro, defendo e que as elogio tanto? Que porra é essa? Me senti injustiçado, indignado e traído a ponto de, com uma fúria parecida à dela, destroçá-la entre os dedos. O que teria acontecido com aquela louca?
Com o ferrão e o veneno se espalhando pela cara, e verdadeiramente indignado, já estou me preparando para, amanhã cedo, voltar lá com um galão de gasolina e um machado...
Não há duvidas de que, apesar dos prosélitos de todas as tribos, no princípio, como diz Dominique Scarfone, ao invés do VERBO era a TRAIÇÃO...
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