A Argentina, mesmo que veladamente, está em festa com a derrocada do Trump, com a caída do governo paraguayo e cheia de esperanças de que o Millei seja a bola da vez. A respeito do Lula, o proletariado inteiro, os livreiros, os garçons, os porteiros do Teatro Colon, o chinês que vende empanadas na Calle Florida e até a falida burguesia peronista está radicalmente entusiasmada. Fazem o L e declaram-lhe solidariedade, porque consideram que ele salvou (da pieguice fascista), não apenas a Argentina, mas a América Latina inteira... Claro que há entre eles os cínicos, aqueles que insinuam que o L simboliza outra coisa...
Apesar de toda a animosidade e o preconceito que se tem pela Argentina e pelos argentinos, se comparadas com Buenos Ayres, (esta cidade esplendorosa), as grandes cidades da América Latina pareceriam simplórios vilarejos. E nem estou falando só das colunas clássicas da Faculdade de direito (foi uma pena o Niemayer e o Lúcio Costa não terem se inspirado por aqui!!!), nem do Gran Café Tortoni (reduto dos novos ricos & ladrões latinos), nem da flor de metal (Floralis Genérica), nem do Mercado San Telmo, nem das incontáveis livrarias da Calle Corrientes, nem das medias-lunas cobertas de manteiga e açúcar, ou dos lomos com papas al horno...
Claro que Buenos Ayres é uma ilha e que nas províncias e nas periferias o buraco é bem mais em baixo... Uma mescla de cristianismo, com marxismo, com futebolismo, pobreza e chauvinismo turbina e dá vida a uma espécie de sanatório popular. A propósito, nos cafés as discussões giram quase sempre ao redor dos sintomas, das terapias e, claro, dos Escritos de Lacan... Sem falar de que por aqui há duas divindades: o General San Martin e o Belgrano...E, claro: várias agências do ICBE (Industrial and Commercial Bank of China). Curiosamente, não se ouve nada sobre o Arlt (autor de Sete Loucos), nem sobre o Che, como se Borges (com sua japonesa), tivessem, narcisisticamente, abocanhado tudo para si. E sempre que se ouve uma sirene ou que aparece um ou outro sujeito fardado alí pelos arredores de la Casa Rosada, surge também a lembrança dos tempos do terrorismo de Estado, das mães da Plaza de Mayo com aqueles lenços brancos na cabeça exigindo o impossivel, (reclamando os ossos de seus filhos), e dos 30 mil mortos da ditadura.
Ontem três acontecimentos turbinaram e tornaram a cidade intransitável: A tradicional passeata gay; a vitória do Boca e a chegada do Papa gringo, Leão XIV. Nos três bandos, foi um horror de beatitude e de ficção na ilusão e busca de infinito... Com meu IPHONE antepenúltimo X*N69, corri pela Corrientes, inclusive passando em frente ao 348, lembram?) atrás de um bando de freirinhas da congregação da Madre Teresa de Calcutá. Mas minhas fotos ficaram uma merda! E o papa fez o discurso de sempre (que lembra o bla bla bla de São Pedro), mas que tanto para os taxistas, como para os coroinhas porteños e para os rebanhos peregrinos que vieram da América Latina inteira para cá, foi um discurso revolucionário...
E em Salta (ao norte), na direção de La Quica e Villanzón, tudo lembra a Bolívia e se parece a uma réplica do México... (onde se pode até comer uns tamales), enquanto se vai admirando a estupenda maravilha da Cordilheira dos Andes... Ela sim, que, apesar da putaria do mundo, ainda merece uma Ode, e que salva a América latina de suas beatices, pieguices e misérias... E, pelas curvas e ziguezagues da estrada ainda se pode ver muitos andarilhos, new vagabundos e hippies que lembram aqueles que nos anos 80 iam encher o rabo de cocaína, enlouquecer e morrer pelas estradas da Índia e do Nepal...
E la nave vá...
