Questões de moralismo... ou: (o que existe de mais burguês do que um sentimento?)

O acontecimento bizarro do sujeito que filmou a casa do ex presidente Fernando Henrique Cardozo, e inclusive a Ele, que se encontra em estado lastimável de saúde, tem causado arrepios e escândalo até no populacho, não tanto pela "violação do lar", como cacarejam os mais beatos, mas por trazer à tona a lembrança e a consciência do horror que é a degradação e a condição humana. Por obrigar a identificar-nos com o doente e fazer contato com o descabimento, com a traição existencial e a tragédia do juízo final. Com o horror da doença, da desrazão, do embuste perpétuo dos acontecimentos, do aniquilamento e do fim e, em outras palavras, da solidão à qual o sujeito, cedo ou tarde, está condenado. Gerontofobia! Alzheimerfobia! É evidente que o choque popular não veio da exposição dos luxuosos tapetes, das poltronas, das obras de arte (do Renoir avaliado pelo proletariado em 60 milhões), da casa inteira e da intimidade do ex presidente, mas Dele, um dos presidentes da república mais badalados, refinados e intelectualizados, agora exposto como um homem indefeso e acabado... isso parece intolerável até para o mais conformado e submisso dos energúmenos... Mas, e qual teria sido a verdadeira intenção do espião e "invasor" a quem todos querem levar, de imediato, ao pelourinho? Seria leitor de Sartre, de Cioran ou de Vargas Vila?

"...A mentira é o estado natural do homem. Na mentira vivemos, pela mentira gozamos e é do seio generoso da mentira que extraímos as únicas gotas de mel que adoçam nossa vida..." IN: El ritmo de la vida, vol. 33, p. 213.

E por falar em espionagem, a cidade também está obsessivamente comentando (com uma certa inveja) a história do tal Jensen Huang, gerente maior de uma tal NVIDIA (que ninguém nunca ouviu falar e nem sabe do que se trata), dele que teria, à margem dos chips e de seu matrimônio de meio século, arrastado para a alcova outras beldades, uma delas, inclusive, para não dizer todas, a serviço dos negócios e da espionagem planetária. Explicitando uma vez mais (depois das aventuras da dançarina holandesa Margaretha Geertruida Zelle (a tal Mata Hari), do Epstein e do Vorcaro) aquilo que diria Vargas Vila: "na primeira parte de nossa vida, seduzimos as mulheres. Na segunda época, as corrompemos." Enfim, que é o sexo e não outra coisa, que move todos os moinhos e que está acima de tudo e de todos...

Já, na COP 31 (lá na Turquia), aparentemente indiferente ao drama do  colega e ex-presidente, ao calote dos latifundiários contra o BB e a qualquer tipo de espionagem, o Lula, meio delirante e de olho nos fertilizantes persas, defende poeticamente a abertura do Estreito de Hormuz e a livre navegação pelos mares arábicos...

Uma fala séria e importante vinda do PCO...

Sempre haverá Buenos Aires...

A Argentina, mesmo que veladamente, está em festa com a derrocada do Trump, com a caída do governo paraguayo e cheia de esperanças de que o Millei seja a bola da vez. A respeito do Lula, o proletariado inteiro, os livreiros, os garçons, os porteiros do Teatro Colon, as camareiras das espeluncas, o chinês que vende empanadas na Calle Florida e até a falida burguesia peronista está radicalmente entusiasmada. Fazem o L e declarando-lhe solidariedade, porque consideram que ele salvou (da pieguice fascista), não apenas a Argentina, mas a América Latina inteira... Claro que há entre eles os cínicos, aqueles que insinuam que o L simboliza outra coisa...

Apesar de toda a animosidade e o preconceito que se tem pela Argentina e pelos argentinos, se comparadas com Buenos Ayres, (esta cidade esplendorosa), as grandes cidades da América Latina pareceriam simplórios vilarejos. E nem estou falando só das colunas clássicas da Faculdade de direito (aliás..,foi uma pena o Niemayer e o Lúcio Costa não terem se inspirado por aqui!!!);nem do Gran Café Tortoni (reduto dos novos ricos & ladrões latinos); nem das soberbas lápides do Recoleta; nem da flor de metal  (Floralis Genérica), nem do Mercado San Telmo, nem das incontáveis livrarias da Calle Corrientes, ou da Splendid Grand Ateneu; nem das medialunas cobertas de manteiga e açúcar, ou dos lomos com papas al horno... E do blábláblá das Malvinas: Las Malvinas Son nuestras!!! E numa ruela do bairro de Palermo, um mendigo lendo, de Arturo Jauretche: Los profetas del ódio y la colonizaçión pedagógica.

Claro que Buenos Ayres é uma ilha e que nas províncias e nas periferias o buraco é bem mais em baixo... Uma mescla de cristianismo, com marxismo, com futebolismo, pobreza e chauvinismo turbina e dá vida a uma espécie de sanatório popular. A propósito, nos cafés as discussões giram quase sempre ao redor de sintomas, de terapias e, claro, dos Escritos de Lacan... de Messi, de Maradona e de outras duas divindades: o General San Martin e o Belgrano...E, claro: das várias agências do  ICBE (Industrial and Commercial Bank of China)... Será que a China confuciana estaria enrabando os hermanos? Curiosamente, não se ouve nada sobre o Arlt (autor de Sete Loucos), nem sobre o Che, como se Borges (com sua japonesa), tivessem, narcisisticamente, abocanhado tudo para si. E sempre que se ouve uma sirene ou que aparece um ou outro sujeito fardado alí pelos arredores de la Casa Rosada, surge também as memórias e as lembrança dos tempos do terrorismo de Estado, das mães da Plaza de Mayo com aqueles lenços brancos na cabeça exigindo o impossível,  (reclamando os ossos de seus filhos), e dos 30 mil mortos da ditadura.

Ontem três acontecimentos turbinaram e tornaram a cidade intransitável: A tradicional passeata gay; a vitória do Boca (sobre não sei quem) e a chegada do Papa gringo, Leão XIV. Nos três bandos, se podia testemunhar um horror de beatitude, de ficção e de uma ilusão em busca de infinito... Com meu IPHONE antepenúltimo X*N69, corri pela Corrientes, inclusive passando em frente ao 348, lembram?) atrás de um bando de freirinhas da congregação da Madre Teresa de Calcutá. Mas minhas fotos ficaram uma merda! E o papa fez o discurso de sempre (que lembra o blá blá blá de São Pedro), mas que tanto para os taxistas, como para os coroinhas porteños e para os rebanhos peregrinos que vieram da América Latina inteira para cá, foi um discurso revolucionário...

E em Salta (ao norte), na direção de La Quica e Villanzón, tudo lembra a Bolívia e se parece a uma réplica do México... (onde se pode até comer uns tamales), enquanto se vai admirando a estupenda maravilha da Cordilheira dos Andes... Ela sim, que, apesar da putaria do mundo, ainda merece uma Ode, e que salva a América latina de suas beatices, pieguices e misérias... E, pelas curvas e ziguezagues da estrada ainda se pode ver muitos andarilhos, new vagabundos e hippies que lembram aqueles que nos anos 80 iam encher o rabo de cocaína, enlouquecer e morrer pelas estradas da Índia e do Nepal...

Caralho!!! E la nave vá...

 

Manhã de carnaval... As urnas, o Mendigo K e Orfeu Negro...

Na esquina de onde está minha urna eleitoral, deparei-me com o Mendigo K e mais quatro ou cinco de seu bando, que estavam ali dentro de seus farrapos e que abordavam os eleitores fazendo ironias, para uns, com o L, e para outros, com o gesto de alguém empunhando uma arma. Por mais que eu tenha tentado passar despercebido, não foi possível. Veio dar-me um abraço e perguntar, cinicamente: 

- E... aí Bazzo, então estás indo exercer teu livre arbítrio e tua cidadania? (deu uma longa gargalhada e prosseguiu). E, me digas: pretendes votar pela continuidade de toda essa merda ou pela volta da merda anterior?

Intimidado, não respondi.

Nas janelas das casas ao lado, dessas casas de 'novos ricos' cercadas por cachorros e arame farpado e que se parecem a bunkers, tremulavam bandeiras, umas amarelas e outras vermelhas de onde também se podia ouvir a música do Orfeu Negro...

 

 

Eduardo Bueno, Hermes da Fonseca, Rui Barbosa e as eleições de 1910...

"... Não sou melomaníaco, mas a música fez-me 

ouvir de outra maneira 

o alarido do mundo..."

Frédéric Schiffter

(IN: Sobre o blablabla e o mas-mas dos filósofos. p. 73)

E, aqui pelos subsolos da república... vários xamãs das duas seitas seguem se perguntando: quem, afinal, venceu o debate? Enquanto isso, dali dos cortiços vizinhos nos chega o canto de Elizeth Cardoso...

''... No filme Uma noite em Casablanca, o recepcionista do hotel pergunta a Groucho Marx se, apesar da travessia do deserto, ele fez boa viagem, e Groucho responde: 'Estou meio decepcionado; mostraram-nos umas miragens, mas era tudo falso'. "

Frédéric Schiffter

(IN: Sobre o blábláblá dos filósofos, p. 39)