1. Quem se atrever a passar o final de junho aqui em Lisboa, sob esse sol apocaliptico e sobre essas pedrinhas ensaboadas e deslizantes, quando chegar ao inferno sentirá a famosa e mítica sensação do déjà vu...
2. Apesar de toda a pantomima humanista/cristã e da quantidade de catedrais que há por aqui, os portugueses parecem ainda albergar em suas vísceras aquele antigo transtorno xenófobo e racista que, com frequência, os faz migrar brusca e histericamente de uma explosão quase carbonária a uma singeleza semelhante à de Florbela Espanca...
3. E o Fernando Pessoa, com aquela sua imagem de babaca, continua sendo, cada vez mais, uma mercadoria nacional, decorando xícaras, guarda-chuvas, anáguas, cadernos, isqueiros e até cuecas...
4. E todos os serviços de "segunda" (para não dizer, de merda), seguem sendo executados por forasteiros indianos, árabes, filipinos e, claro, brasileiros... Que estranha e mística atração pela servidão voluntária.....
5. Quem quiser apreciar o maior índice de idiotas por metro quadrado (e de todas as nacionalidades), deverá postar-se lá pelas 11:00 horas, ali na rua Belém (pelos lados do Mosteiro de São Jerônimo), em frente à uma fabrica daqueles 'ovos moles de Aveiro' e dos quase sagrados pasteizinhos de nata, inventados por aquelas singelas e quase catatônicas freirinhas do medievo...
6. E lá em Braga, (Se você não é vegano e nem diabético), o que existe de mais transcendente é um sorvete de tangerina, produzido pela Casa Brasileira.
7. A psicopatia futebolística por aqui (como praticamente em toda Europa), é mais ou menos como a do Brasil. O fato de Portugal ter sido eliminado da tal Copa do Mundo, causou um colapso no delírio lusitano, principalmente naqueles que viam no jogador Cristiano Ronaldo, quase a reeencarnação de Dom Sebastião, aquele, (daqueles tempos), que foi enrabado heróica e bravamente pelos mouros... Ah! O futebol! Ah! A Copa do Mundo! Essa suposta confraternização entre palhaços! Esse entretenimento malicioso entre escravocratas e escravos, enquanto a Palestina ainda procura os ossos de seus cadáveres e enquanto 90% da humanidade ainda vive sem saneamento basico e sem papel para limpar-se o cu!
8. E nas ruas, a mendicância, a indigência e a filosofia da miséria prosperam, sem falar dos trocadinhos sempre demandados pelos taxistas e nem da turma que fica, à noite, ali na esquina do café... negociando pó e aquelas pedrinhas que os suicidas queimam nos cachimbos... A mim, o que mais me está fazendo falta nesta viagem, são as ciganas, principalmente aquelas que, outrora, liam as mãos dos otários e vendiam castanhas ali no Rossio. Quem, e para onde as teriam expurgado? De vez em quando, uma ou outra apenas, nos portais das igrejas, com aquela coreografia mimética e odiosa de misericórdia... Nem sombra mais daquelas adolescentes e crianças fantásticas e heróicas que, no passado, (ao invés de passarem a vida enjauladas em escolinhas ridículas, decorando nomes de magnatas, de santos, de reis e de famílias de larápios), viviam nas ruas e se nos aproximavam com o álibi da Fortuna e da Buena dicha, apenas para nos roubar e ludibriar... Agora, quando aparecem, só o fazem para implorar 1 Euro! Ou 1 dólar! - "S’il vous plaît, Monsieur. J’ai faim. Je viens de l’Alentejo, et mes grands-parents venaient de Roumanie — de la terre natale de Cioran…" Que perda de identidade... e que decadência!
9. E... por todo o país, as labaredas avançam. Um "prato cheio" para o imaginário da confraria da terceira e quarta idades que foi domada e adestrada sob as balelas de Dante e, principalmente, do Eclesiastes...
10. Ali em frente à Igreja de São Jerônimo, sob uma oliveira estupenda, (ainda farei um ensaio sobre ela só para descobrir quem e quando a plantou...) e nos arredores do Hotel Nova Goa (onde ainda pretendo passar uma temporada...), um agrupamento de negros não deixa ninguém esquecer dos crimes e das canalhices da colonização. Todos, apesar de expulsos do mundo e explorados pelo ocidente, parecem, assim mesmo, estar além, bem além das infantilidades cretinas da burguesia e manterem-se saudáveis, fortes e até felizes, nem à espera de Cristo e nem de Godot. E não precisa ser profeta para adivinhar que, não apenas Portugal, mas a Europa toda, ainda será deles... A propósito, toda vez que passo por lá, lembro de Guerra Junqueiro que, certa vez, teria dito a Unamuno: "O Cristo espanhol nasceu em Tanger; é um Cristo africano e nunca se afasta da cruz, onde está cheio de sangue; já, o Cristo português brinca nos campos com os camponeses e merenda com eles e só a certas horas, quando tem de cumprir com os deveres do seu cargo, é que vai dependurar-se na cruz..."
11. Se lá em Caracas, o terremoto colocou em evidencia um bairro chamado Do Pau Grande, aqui em Lisboa já me deparei com várias Ruas dos Ovos Moles e Ruas da Pica. Até o poeta do Desassossego - dizem - além de fazer banners e propagandas para a Coca Cola, trabalhou também para uma empresa que se chamava Lavado Pinto & Cia. Que bizarrice!
12. E, com a mala já pronta, aqui do alto de uma destas intermináveis ladeiras, com acordes de Fado surgindo de todos os lados, observo o vai-e-vem dessa gente e desse formosíssimo e desgraçado Portugal, que, - segundo o psicólogo espanhol - desde o dia lúgubre de Alcácer-Quibir parece viver vagamente submergido em sonhos de grandezas passadas e que lembra uma formosa e gentil rapariga do campo que, de costas para a Europa e sentada à beira-mar, junto à própria orla onde a espuma das ondas gemebundas lhe banha os pés descalços, com os cotovelos apoiados nos joelhos e a cara entre as mãos, olha o sol a pôr-se nas águas infinitas. Porque para Portugal o sol não nasce nunca: morre sempre no mar, que foi teatro das suas proezas e berço e sepulcro das suas glórias. (ver: Unamuno, in: Portugal, povo de suicidas, p. 24)
