Neste domingo de primavera, os mendigos estavam reunidos numa pequena pracinha que existe diante de uma igreja católica de onde lhes chegava uns resmungos misturados às notas de um órgão. A cantoria que lembrava ora o Miserere de Mozart e ora os gritos gregorianos, parecia incomodá-los. Estava acontecendo um casamento. De repente a noiva saiu pisando em ovos, com quatro ou cinco babacas lhe abrindo caminho e quatro ou cinco crianças (futuros babacas) que iam atrás levantando-lhe vestido para que não o arrastasse na poeira. Ela ia soberba, com luvas brancas, uma flor amarela nos cabelos, com os olhos cínicos, meigos e infantis procurando as câmeras e os fotógrafos... ia uns dois passos à frente de um padre, quase mais delicado do que ela, que agitava um aspersório do qual saltavam grossas gotas de água benta por todos os lados... Muitos dos mendigos juravam que a conheciam. Tinham certeza que ela era uma das frequentadoras de um boteco, perto dali, onde se reunem todos os tipos de homens e mulheres, dos mais pervertidos aos mais reprimidos; Lulistas, Bolsonaristas e até quem chora ao lembrar do deputado Clodovil... Gente que intercala Lacan com Marques de Sade; Chico Xavier com Descartes e que, de hora em hora, vai à toalete para cafungar um pó e para apalpar-se...
A mulher do Mendigo K, que há uns cinquenta anos vem tentando convencê-lo a casar-se com ela, não escondia que estava achando tudo aquilo 'Muito Lindo!'... 'Divino!'... 'Uma maravilha!' O sonho de toda mulher! O Amor! A Sagrada famiglia! A fidelidade! O lar! O adeus oficial ao hímen sem ser acusada de putaria! Meia dúzia de filhos! Enfim: o Matrimônio, no sentido mais idílico & sagrado da palavra!
Para provocá-la ele, já com um bafo de salame com vinho, lhe retruca com uma noticia que seu pai dizia ter lido no The Saturday Evening Post, nos anos em que viveu como um clochard, em Londres:
"DESILUDIDA – a mulher que se casou porque não gostava de trabalhar."
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