ENFIM... a guerra...

 

"A arte de um ator consiste em evitar a tosse do público..."

(Sir Ralph Richardson)

 

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Hoje o dia foi cheio de emoções, de tiros, análises, especulações, profecias, orações, queima de incenso a Lênin e até declarações fervorosas de amor e de ódio à antiga URSS; a Um ou ao Outro lado, a um ou a outro império, enquanto os principais atores das escaramuças (praticamente todos com mais de 60 anos) se revezavam diante das telas, dos espelhos, dos tanques e dos microfones. 

Sexagenários! Os baixos níveis de testosterona teriam alguma coisa a ver com as guerras, não apenas com esta, mas com as dezenas que já aconteceram e com as dezenas que estão semeadas e germinando pelo planeta a fora? Teriam perdido o tesão pela vida? Buscam um pretexto heróico para a decadência e para a retirada?

E os militantes de um lado e de outro, movidos por uma espécie de fé laica, se atacam. Se justificam. 

Ah! o Putin! 

Ah! o Biden!

 Uma 'banda' da esquerda idolatra a Russia (Ah! a Russia do camarada Stálin!). A outra banda, preconceituosa com os eslavos, prefere pedir proteção e bençãos ao luteranismo gringo. Uns dizem que a Ucrânia é um ninho de cossacos nazistas! E que nos antigos e luxuosos puteiros de Manaus da belle époque dos seringais (por ex: O Grande Hotel Cassina), muitas das chamadas 'polacas', na verdade, eram ucranianas. Os outros retrucam que o Putin é a reencarnação do Rasputin e que traz a homofobia nos olhos. Que tem medo de que, ao invés da reconstrução da Cortina de Ferro, que pretende, acabe por ver a Grande Russia envolta numa cortina de cambraia ou de cetim rosa... A neutralidade é reacionária! - dizem - Bobagens! 

Enquanto escrevo esta frase penso nas possíveis bombas que poderão despencar sobre nossos jardins e telhados e em Céline: "Oh sim, disse com os meus botões, tudo vai acabar! Ufa! Já vimos tantas coisas... aos sessenta e cinco anos e lá vai fumaça, porra, quê importância tem para a gente a pior das piores arquibombas H? Z? Y? Um sopro!... Uma ninharia! Mas o que é horrível é o sentimento de ter perdido tanto tempo e ter feito toneladas de esforços por esse bando horroroso e diabólico de bêbados, filhos da puta e puxa-sacos..."

E os supostos especialistas em artilharia, falam em intervenção cirúrgica, com o mesmo cinismo e com a mesma frouxidão e cansaço com que aquela antiga enfermeira manipulava e registrava o prontuário do último paciente do dia. 

Quem é que vendo aquela multidão arrastando malas, travesseiros, gatos, crianças e lágrimas, não se lembra das grandes caravanas do passado? Para onde irão?

Sim, o êxodo vai em direção à Polônia. 

Ah! a Polônia. Onde nasceu Samuel Rawet (um dia me interessei pela loucura, a clinica, não a romântica!) e também o ex Papa João Paulo II e onde o catolicismo brota como erva daninha pelos canteiros e barrancos... Quem é que não se lembra do gheto de Varsóvia? E bastou os russos desembarcarem nos arredores de Kiev e na antiga Chernobyl para as ratazanas que manipulam as moedas e os mercados passarem a madrugada tecendo intimidades; realocando fortunas clandestinas entre as nações:  dólares, libras, rubros, ouro... ações. E agitando e manipulando o rebanho com a 'queda' e a 'subida' das chamadas bolsas. Leram A morte da moral burguesa de Berl, e descobriram que a hegemonia nesse métier não é mais judaica, passou a ser calvinista. Gente que enquanto os rouba recita a bíblia. Ligações em surdina entre dogmas e continentes. É a guerra! 

Investidores, acordem! 

Enfim a guerra! 

Podemos colocar à venda as ações Y? Podemos investir naquelas ações que pareciam mortas? 

E os jornalistas subalternos quase gozam ao noticiar os índices. Têm uma compreensão mística do tal mercado. Acreditam na sorte e na Roda da Fortuna! Competem entre si nas salas de redação e insinuam para seus patrões que só eles têm fontes sigilosas no subsolo das mansões de quatro ou cinco dos mais astutos banqueiros. Sim, o Dr. está embriagado, mas eu, como sua amante e herdeira posso falar em seu nome. 

Aliás, 90% das notícias da guerra (prestem atenção) estão sendo dadas por repórteres femininos. O que aconteceu? As mulheres se tornaram especialistas em assuntos bélicos? Onde teriam se especializado? Na batalha cotidiana no interior dos 'lares'? Penso malignamente nos maridos pisoteados e mortos prematuramente!

E os machos!? (Me indagava o Mendigo K) Tirando o Putin e o Xi Jimping, - observe -  os outros parecem cada vez mais titubeantes, cada vez mais frágeis! Mais delicados! Mais passivos! Mais femininos, mais amorosos! Como pensam em ganhar uma guerra desse jeito? De quatro?  A culpa seria, novamente, do autoritarismo materno?

Numa reunião de diplomatas, um deles, transbordando mitologia cristã  lançou esta pérola teológica contra o antigo agente da KGB:

"Não existe purgatório para criminosos de guerra, eles vão direto para o inferno..."

Os ouvintes, todos velhos e entendidos, inclusive em diplomacia, quase caíram em uma genuflexão e em uma epifania coletiva enquanto, lá fora, nas ruas frias e solitárias, os mísseis iam zunindo,  fazendo o serviço previamente acertado e de conhecimento de todos...

A mulher do Mendigo K que já presenciou uma de minhas 'conferências' sobre o Futurismo, gritou-me do outro lado da rua: Ei, Bazzo, é a guerra! A única higiene do mundo!