Mesmo as pessoas com mais de 70, como eu, que já estão há uns dez anos vivendo numa espécie de Faixa de Gaza, movidas por uma espécie de instinto se alegram com a chegada da primavera. Primavera? Quem é que não teve ou que não tem na memória uma prima chamada Vera?
Aproveito para ver os ipês lilás que, competindo com os amarelos e com os brancos, surgem misteriosamente por aí em esqueletos de árvores que todo mundo julgava mais do que moribundas... Trata-se do egoísmo dos genes?
Segundo Angelo Frattini, este é o período do ano em que o pensamento dos homens se volta para o que fez as mulheres sonharem o inverno inteiro...
Sobre minha mesa de estudos, Neve de primavera, do Mishima, e Primavera Negra do Henry Miller. O Mishima, todo mundo sabe, é aquele moralista japonês que praticou haraquiri por pura afetação e o Henry Miller, aquele cara que escreveu esta frase deslumbrante que a velhinha armênia que costumo encontrar no mercado (hoje ela estava com uma flor de girassol nos cabelos dizendo que ingressou na confraria dos Iazidis), gosta de lembrar-me: Bazzo, ganhe muito dinheiro e não se case. Vá viver em Paris. Com um milhão de dólares você terá mulheres estupendas e encantadoras para ler teus textos e para chupar teu pau...
Kkkkkkkk. Exatamente isso! De-lhes dinheiro e chupam tua pica! Essas putas maravilhosas...
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