Amanhã, 25 de mayo... Fiesta de la revolución...Dia de la pátria... (maio de 1810)

 Às 5 da manhã, Buenos Aires foi despertada por trovoadas, ventos e chuva. A camareira chegou molhada.

Amanhã é dia 25. Grandes expectativas para as manifestações partidárias na Praça de maio. Lá pelo meio dia já havia gente lá montando o cenário. A famosa Casa Rosada ficou praticamente num segundo plano, escondida atrás de cercas e de tendas...

Ouvi uma cigana da romenia dizendo a um estrangeiro: se de tanto ir e vir pela Calle Florida e por Corrientes, o tênis te está machucando o dedão do pé, vai até a Farmacity ali da esquina, suba uma escadinha que há lá no interior e, na sobre loja, poderás comprar um "capucho"( um dedal) de silicone.  Enfias o dedo nele e tudo estará resolvido..

Mas se estás cansado e de saco cheio com esta cidade, desça até o Café London City (Peru com Avenida de Mayo), entre no café, sente na primeira mesa à esquerda, peça um Lágrima doble; um,  pastelito qualquer e fique ali assistindo aquele bando que passa, uns apressados; outros quase parando,;uns desocupados, outros ocupados demais... Casais brigando, mendigos profissionais, trapaceiros de todos os naipes e homens octogenários de braços dados com mujercitas em vias de emancipação econômica...

Um gole no café, um pedaço do pastelito... Parece que vai chover. Alguém bate delicadamente no vidro e pergunta: Câmbio?

Resmungo: câmbio um caralho!

Milhares de pessoas, há décadas, sobem e descem pelas esquinas da Avenida de Mayo com Perú... O espetáculo é emocionante, mas, afinal, o que pretendem com essa vidinha de mierda?

Outro  gole. O que há de mais poético na Argentina é essa maneira de pedir um café com leite:  Me veas un lagrima doble!

Nem o Borges, com sua japonesa a tiracolo, foi tão romântico...

E por falar em romantismo, sabem como chamam a calcinha de mulher, por aqui? 

Bombacha. 

Caralho! Quem é que não pensa logo naqueles gaúchos bobalhões dos pampas e que não é tomado de imediato por uma brochada???

E depois não sabem por que a desilusão amorosa e sexual no mundo hispânico, está no auge.

Mas dizem que já há um projeto na Academia Argentina de Letras para resolver essa aberração...

Voltando a falar da Praça de Mayo, enquanto os sindicalistas e os operários iam levantando faixas, testando o som e preparando o ambiente para amanhã, vinte ou trinta travestis e trans faziam uma manifestação no lado oposto à Casa Rosada. Entre os discursantes se podia identificar que havia resquícios da língua lusitana... Um grupo de simplórios, (não sei de que país latino-americano) os olhava de longe, com malícia e desconfiança. Que deveriam estar pensando?

...

Mi Buenos Aires querida VII - FLORES DE LA BUFONERIA...

 O tal Buquebus aciona os motores. O Rio de la Plata - comenta um passageiro - é o mais largo do mundo (ancho). Todo mundo que quer ver esse monstro de ferro se afastando do porto se amontoa junto às janelas... El Puerto Madero vai ficando para trás...Eu, que passei a noite lendo El barco ébrio, de Rimbaud, e Naufrágios en el Rio de la Plata, de Arnaldo Torres Hansen, preferi certificar-me de que os salva-vidas estavam no lugar...

Quem já navegou pelo Rio Amazonas, naqueles barcos improvisados repletos de gente clandestina, de bujões de gás e até de vacas, sente-se mais do que confortável por aqui...

Destino: Colonia Sacramento. Uruguay.

Na semana passada, o Sanguinetti, ex presidente do Uruguai, chegando em Buenos Aires lançou uma frase que até hoje está irritando os argentinos e envergonhando os seus compatriotas: "Sempre que os uruguaios vêm à Buenos Aires, sentem-se como se fossem de outra raça". Tudo flores de bufoneria, como diria o japonês Osamu Dazai...

Eu, que não domino nem mesmo o meu idioma, não entendi o real significado desta frase. Quem, afinal, seria uma raça inferior ou superior? Um casal jovem de passageiros me esclareceu que a raça superior à qual se referia o ex  mandatário seria (para insônia dos argentinos), a uruguaia... E assim, de delírios em delírios, esta grande e gloriosa América de Bolivar vai naufragando... Ah! e quando será que essas duas tribos retomarão as exóticas e curiosas guerras do passado? 

Tanto na vendedora de empanadas, como na aluna da APA, fica visível el sentimento trágico de la vida... O que teria passado com essa gente?

E por falar em raça e delírios, até os argentinos estão chocados com o racismo dos espanhóis contra nosso jogador brasileiro lá em Madri. Claro que um jogador de futebol, seja branco, negro, amarelo, cor-de-rosa ou da cor que for, pode e deve ser chamado, com razão, até de rinoceronte e de anta... Agora, quem já entrou num estádio espanhol de futebol sabe que aquela platéia de energumenos (acostumada a assistir touradas, que nem é tão branca como pensa) e que ainda cultiva a bufonaria da Opus Dei e de um rei, não tem moral nenhuma para chamar o Vinicius do que quer que seja...

A opinião de uma senhora que passou a viagem inteira chupando uma bomba de chimarrão é de que, na próxima vez, o tal jogador deveria baixar o calção e exibir para as arquibancadas (e inclusive para a rainha, se estiver presente) o instrumento black que, orgulhosamente, herdou de seu povo africano...

MI BUENOS AIRES QUERIDA VI... Ao encalço de Doris Lessing...

 Nas trinta e tantas livrarias da Avenida Corrientes, (La Lechuza, Edipo, Ghandi e etc) resposta era sempre a mesma:  

- Hace mucho que no se publica Doris Lessing em Argentina e Instruciones para un viaje al infierno esta agotado há décadas...

Alguns livreiros, com a maior boa vontade, até se atreviam a recitar em inglês o titulo da obra:  Briefing for o descent into hell.

A Biblioteca Nacional, que é uma maravilha, também não o tinha em seu catálogo.

Uma bibliotecária, com a maior boa vontade, conseguiu localizar um exemplar do livro numa minúscula livraria de Belgrano

Como o balanço do metrô me dá sono, ao invés de descer na estação X, saltei na X + 5X. Depois de girar horas pelos subterrâneos portenhos, subi para a superfície e tomei o Inca 80, até uma galeria da Echeverria 2252.

O livro estava lá, a meio metro da careca do livreiro. Diz ele que em mais de vinte anos no negócio de livros, nunca vendeu um livro de Doris Lessing, dessa mulher estupenda que nasceu na Persia... (blá, blá  blá...) Estendeu o braço, o retirou da prateleira e leu em voz alta: Instrucciones para un viaje al infierno. Publicado em Londres em 1971 e traduzido para a SEIX BARRAL, S.A, de Barcelona, em 1974 por Manuel Villar Raso.

A maquininha não quis funcionar. Paguei em dinheiro vivo: 3.500 pesos... Que, traduzido para o Real é igual a 40,69).  Por falar em dinheiro, até os mendigos estão curiosos para ver a nova nota de 2000 pesos que começará a circular amanhã... 

Tristes trópicos... O Azerbaijão não seria aqui??? 

Para comemorar, fui comer uma carne argentina no restaurante Zurich, que fica na esquina...

De um FIAT branco e minúsculo, com placa da Patagonia, que estacionou na porta do restaurante, se ouvia a Madona gritando: Don't cry for mi Argentina... 

Mi Buenos Aires querida V...

 Ontem o dia amanheceu fazendo 9 graus e hoje, com chuva. Os turistas olham desolados pela janela e começam a fazer contas: se tivesse ficado em casa, com essa dinheirama toda, poderia ter trocado as persianas da sala e  comprado uma lavadora nova...

E todo mundo está fungando e tossindo. Crianças e velhos vão por Buenos Aires com seus narizes pingando. Os mais hipocondríacos logo pensam na volta do COVID, na H1N1, na Dengue e até mesmo na Peste Bubônica... Aliás, no jornal televisivo de ontem à noite, um desses especialistas de turno levantava a hipótese da próxima epidemia vir dos morcegos da Amazônia brasileira...

Aqui no Café XXXXXX, todo mundo tem pressa. Com três mastigadas já engoliram a media-lua, deixam um montão de notas sobre a mesa, secam o nariz com  a servilleta, empurram a porta de vidro, olham para o tempo, recebem os primeiros pingos na careca e se vão... Chuvisca! Carajo! Se Buenos Aires com sol já é uma São Paulo sucateada, com chuva... La fora, sob as marquises, gente amontoada que quer comprar um paraguas ou tomar um taxi. Mas os taxis não param e o chinês que vende guarda-chuvas não aparece...

Ouço um casal de velhos brasileiros que lamenta, com toda essa chuva, não poder ir ao Cemitério de la Recoleta... Entendo: querem aproveitar enquanto podem ir caminhando e antes que seja tarde.., antes que tenham que ir levados na horizontal e no fundo de um ataúde...

Os garçons ficam irritados quando passamos a manhã inteira diante de uma xícara vazia folheando a MISTERIOSA BUENOS-AIRES, de Manuel Mujica Lainez... Mas sabem que a culpa é da chuva y que en verdad, estamos locos para torrar estes "bilhetes" de mierda que llevámos en los bolsillos y que  no valen nada...  Vão de um lado a outro, entre as mesas, esfregando suas barrigas macilentas nos ombros dos clientes sonolentos... Te sirvo?

Te sirvo, um carajo!

E no bolso, essa montanha de pesos com a qual não da para pagar nem mesmo um falafel... A propósito, só falam em inflação, em salários, no preço dos tomates... na vida difícil... E, claro, na santidade do dólar: Cambio! Cambio! Cambio!

Cambio, um carajo...

Quieres hacer un tour?

Tour um carajo! Já estou em tour há 73 anos...

Na esquina, fotografo um cartaz que diz: SOMOS TODOS ANIMALES...

Escapar dos bandos que vão às catedrais até que é fácil, o problema é evitar San Telmo. Todas las calles conllevan a San Telmo!!! E parece que os brasileiros vêm para cá com dois únicos objetivos: San Telmo e as Galerias Pacifico. Aliás, e são tantos os brasileiros que passeiam por aqui, que, não tenho dúvidas de que, se  deixassem de vir a Buenos Aires, a cidade entraria economicamente em colapso...

E San Telmo, onde, no passado, vivia-se sob o aroma suave da marijuana, agora, que todo mundo passou para a Terceira Idade, só se respira aquele fedor de incenso de macumba e o vomitivo de velas...

Uma mulher já idosa que falava na velocidade da luz e que amaldiçoava o clima, dizia para o homem bem mais jovem que a acompanhava: existe duas coisas que odeio na vida e que prefiro morrer antes de precisar usá-las: a bengala e o guarda-chuva!!!

Sem falar daquelas malditas capas de chuva, de plástico transparente... prefiro morrer afogada no meio de uma tormenta... Diz esta última frase com arrogância e sai pisando firme como se caminhasse sobre a coluna vertical de um dinossauro... (penso no Barco ébrio, do marginal Rimbaud): "Deslumbramentos de las aguas en médio de bonanças, y las lejanías hacia los abismos cayendo en cataratas!"

Todo mundo tossindo, fungando, assoando o nariz...

Os mendigos dormem por aí indiferentes às 4 estações. Acabo de doar mil pesos a um deles que dizia estar precisando voltar para a Patagônia... Fingi acreditar porque, afinal, a vida é feita de cambalachos... Porque no hay sol e porque todos necessitamos comer... mesmo que sean dos o três empanaditas...

Mi Buenos Aires querida... IV

Mesmo que você tenha 120 anos, já tenha vindo a Buenos Ayres umas 50 vezes e deteste o roteiro preferido da turma, é inevitável dar uma passadinha pelo Caminito, ver a turma do futebol que vai queimar incenso a La Bombonera e acender uma vela ao Maradona. A propósito da morte do Maradona, um cartaz pregado aos muros sugere que "no faleció, lo mataron..."

Claro que a decadência está visível, tanto nas casitas como nos ex hippies, agora com seus 60 ou setenta anos, morando ainda com la mamãe e vendendo pulserinhas de arame... (sim, há um certo prazer no espetáculo das ruínas!)

Logo que se coloca os pés ali, se é abordado por duas ou três "tangueras" balzaquianas que te enfiam um chapéu na cabeça, um cachecol branco no pescoço e um casaco cheio de cheiros, te agarram e te ensinam a simular uns passos dessa dança de bandidos - segundo Borges -. Enquanto isso, uma delas faz fotos para, em seguida, ser enviadas ao teu Whatzap... Tudo em minutos! Quando te das conta, já fizeste esse papel de babaca e já lhes passaste, pelo menos mil pesos (sorte que mil pesos não são nada!) O resto, é ressaca dos anos 70, dos hippies, dos artesãos, dos idólatras do fumo... E a turistada vai e vem com seus celulares em punho... Ao fundo das precárias vivendas, o som dos bandoneones... e uma ou outra antiga cortesã tentando fisgar algum pobre Don Juan aposentado... Como não pensar na estupenda opereta de Piazzolla: Maria de Buenos Aires?...  Uma delas, que estava lendo Memorias de una beatnik (de Diane di Prima), me confidencia que suas 4 filhas dançam tango em Amsterdam... Eu, finjo acreditar, porque, afinal, acreditar não custa nada... E depois, apesar dos cambalachos, a vida é bela! 

Nos fundos de uma casa minúscula e prestes a desabar, a pichação: Me fundieron las mujeres ligeras y los caballos lerdos...

Enquanto vou circulando, circulando, circulando, não esqueço que amanhã, terei que tomar o metrô (que aqui chamam subte) e ir até Belgrano, para comprar o livro de Doris Lessing: instruccciones para un descenso al inferno...

Da radiola antiga, instalada na sobre loja de um restaurante se ouvia a este clássico da fé, da depressão e da da boemia argentina...

 

 

Mi Buenos Aires querida III...

A primeira vista, parecia que iam tocar fogo em Buenos Aires... 

Muitos tambores e muita erva. Estavam presentes e lado a lado, o velho Che, a Evita, a OLP, o pessoal do MST (Movimiento sin Trabajo), campesinos, obreiros, etc, etc... os anarquistas, os ecologistas, o pessoal o TTT (Tierra, Tejo y Trabajo), e até o Escobar... Barrios de pié!, dizia uma faixa. Nuestra América! Garganteava outra.; etc, etc.  Ironicamente, até num hot door iluminado aparecia a última governante dizendo: GRACIAS POR TANTO AMOR!!! E a marcha seguia: sem nenhuma apologia aberta ao marxismo e nem sequer ao comunismo... nem estavam presentes a bandeira do arco-íris... e a de Israel, como costumam sempre estar no Brasil... Pero, aún asi, no pasa nada...

 Trabalhadores de todas as áreas e uns 90% descendentes de indígenas daqui mesmo ou dos países periféricos. Seria a tal escravidão contemporânea? A propósito, a grande maioria das mulheres descendentes de indígenas estão em plena obesidade; bem acima do peso... Que ato revolucionário poderá devolver-lhes a leveza e a elegância?

De uma ou outra janela, gente de outra classe, interrompia a leitura de Lacan e espiava discretamente a turba. Sim, com um certo desprezo, mas sem esquecer que o próprio Lacan havia vociferado que só a subversão é revolucionária... (Aliás: que só o saber é subversivo...) Depois, sob o ritual e a alucinação dos tambores e da erva, rumaram até La Plaza de Mayo e daí a manifestação foi se dissolvendo, com os líderes, acabando no Bodegon do Mercado, Lavalle 502... Uma merluza à Romana, com  dois copos de vinho servidos por uma garçonete cujos avós vieram da Romênia... Sem grandes pretensões, dizia que em sua casa guardava a partitura de Djelem Djelem...

Na esquina, com a noite já feita, meia dúzia de bêbados empunhavam um violino,  + aquela sanfona do Piazolla e cantarolavam El loco...