Quem é que não está de saco cheio de ouvir falar na Petrobras e no preço do petróleo? Na gasolina? No diesel?

"en estas honestas bocas en las que las bronquitis acumulan las notas más sorprendentes..."

Paul Verlaine

(IN: Mis hospitales y mis prisiones)

É, no mínimo, curiosa a obsessão do planeta em cacarejar sobre o preço do barril de petróleo e com isso justificar o roubo que vem sendo perpetrado, não apenas nos Super Mercados, mas até nos mercadinhos de esquina! As caixeiras e os gerentes, que não sabem nem quem foram seus avós, estão com a frase pronta para contestar à velhinha que reclama do preço de um ramalhete de cebolinha: 

- Ah, cliente, é que o Barril de Petróleo, lá na Arábia Saudita subiu para 148 dólares!

Na porta do estabelecimento uma turma de dementes enfurecidos, com uma foto imensa do Getulio, outra do Brizola e outra da Madre Tereza, gritavam: O Petróleo é Nosso! O petróleo é nosso! 

Mas é curioso, também, que diante de tal crise, não se decrete, de uma vez por todas, o fechamento definitivo dos poços desse vil combustível e se passe a usar novamente o carvão; as juntas de bois ou de cavalos. Que se convoque outra vez os coolies asiáticos, com seus riquixás...

Um bobalhão que costuma circular por ali, todas as manhãs e que já foi visto frequentando tanto a Catedral; como a Mesquita; a Sinagoga; um centro de Umbanda; O lar de Allan Kardec e até uma nova confraria calvinista, ouvindo que falávamos sobre poços de petróleo, pensou logo na destruição do meio ambiente e, abrindo o grosso volume que levava num saco de plástico recitou algo que, depois, fomos saber, está lá em Deteronômio 20:19;

{...Se por muito tempo sitiares uma cidade, combatendo contra ela para tomá-la, não lhes destruirás as árvores, brandindo contra elas o machado; porquê hás de comer do seu fruto, e por isso não as cortarás; por ventura, as árvores do campo são homens para que as sities?]

Só teve tempo de pronunciar a última palavra. Sua mãe, uma senhora gorducha, ainda enfiada em sua anágua cor de rosa, e parecendo um copo de cólera, agarrou-o pelo cotovelo e, com a delicadeza das senhoras que não gozam há muito tempo, o chamou de destrambelhado e o arrastou para os fundos da quadra.

O sol de junho se refletia com esplendor nas vidraças opacas das quitinetes habitadas por mocinhas que gostam de acordar o mais tarde possível, porquê hoje é sábado, porquê a gasolina está cara e a carestia está grande... 

Um pouco mais à frente, bem na esquina, com um chapéu aos pés e já com algumas moedas em seu interior, lutando contra a senilidade, um velhote executava no violino o Concerto de Aranjuez.