O ESPETÁCULO EXÓTICO DA MORTE...

Entre todos os espetáculos que a cultura (entenda-se o comércio & as religiões) tem promovido e tornado obrigatórios na vida do populacho (nascimento, casamento, bodas disto e bodas daquilo, aniversários etc.,) não apenas nas classes mais endinheiradas, mas até mesmo entre os fodidos da terra, o funeral é um dos mais caros, dos mais exóticos e o mais transcendente... A morte de uns mobiliza a indústria das UTIS, do check up, dos medicamentos inúteis, da mega-industrialização do câncer, das funerárias com seu mármore e granito falsificados, das floriculturas, dos voos de helicópteros com aquela chuva de pétalas murchas, das mais diversas mídias, da máfia dos advogados que levará 10% sobre o inventário, dos cartórios com seus donos anônimos, dos lacaios ou dos vassalos da casa que aproveitam para surrupiar do ex-patrão, um anel aqui e um colar de brilhantes acolá e, claro, dos religiosos das mais diversas facções que na sacristia ou no camarim disputam o direito de derramar suas melancólicas exéquias sobre aquele abastado corpo já quase putrefato... sempre com a esperança de que o morto tenha deixado uma doação milionária para sua seita, para com ela bancar seus vícios e suas taras celibatárias... Isto, sem falar do chamado "mundo dos artistas", o conhecido bando dos narcisistas e de puxa-sacos, essa corja e legião de petimetres que está sempre lá ao lado do caixão de alguma "estrela" se promovendo mutuamente num coorporativismo indecente, dando beijinhos nos defuntos, consolando os inconsoláveis, soltando pombos brancos e fazendo elogios impróprios aos que já partiram desta para pior... E sempre com as frases  prontas, os ternos e os tailleurs pretos, aquelas cabeleiras propositadamente despenteadas, os óculos da moda para ocultarem uma tristeza contrafeita...

Já, quando o morto é um anônimo e um fodido qualquer, as coisas mudam, mas o ritual da morte continua oferecendo um espetáculo imperdível. O morto, fulminado por um infarto, por uma overdose de cana ou por uma peixeira, fica horas e horas lá no meio da rua coberto por um jornal ou por uma toalha de bar... As moscas logo aparecem. A horda fica ao redor do cadáver falando alto, esbravejando, conjecturando, dizendo bobagens, inventando hipóteses esotéricas, fazendo orações incompreensíveis... A polícia foi avisada mas não aparece. O coveiro, com sua sabedoria fúnebre, já deixou um buraco aberto para poder tomar tranquilamente uns tragos no final de semana sem ser importunado... Neca de flores. Neca de declarações bombásticas... Ninguém querendo exibir seu Armani.... Nenhum poetinha querendo resmungar seus versos ou um seminarista cantando uma estrofe... É apenas um morto que nem sequer leva identidade no bolso e que, ao contrário do morto burguês, foi desta para melhor! Quando coincide de passar um helicóptero da polícia por sobre o féretro, a turba se excita, mas logo descobre que é por pura coincidência, a nave está levando o governador ou algum outro mandatário para outro endereço, um churrasco ou alguma jogatina... Raramente há lágrimas e muito menos selinhos insalubres naquela boca mais do que maldita. Ao invés de pombos, abutres. Nunca há padres e nem pastores interessados em ir até lá apenas para endereçar aos fundos do inferno aquele ser desalmado... E o pior: em seu inventário nunca há nada destinado ao Estado e nem para a Igreja... Esta é a sua última e impotente vingança.......