Abel Ferreira...

A escravidão ao verbo, ao texto e às idéias...

Foi por pura casualidade que reencontrei (na mídia) um conhecido e amigo dos tempos mexicanos. E tempos mexicanos significa dizer trinta e tantos anos atrás. fazíamos parte, na UNAM, do mesmo grupo de "marginais" que travavam uma batalha feroz e inútil com a academia, com o Estado, com  a sociedade e, na verdade, com quase tudo... E nosso delírio chegava a tanto, que por pouco não fomos à Nicaragua lutar contra Somoza...

Agora, doutor, estava coordenando uma mesa repleta de outros doutores, todos pomposos, e fazia a apresentação (cheia de elogios) de um dos mais conhecidos e renomados filósofos da atualidade que, aliás, estava presente, e que não escondia os pequenos tremores neurológicos que a vaidade desencadeia. Careca, mas com a mesma vitalidade de outrora, meu amigo, com a mesma coreografia daqueles tempos da Calle Copilco, recitou seu sofisticado e culto panegirico durante quase meia hora... E foi aí que tive um dos mais importantes insights de todos os tempos: como é ridículo o discurso que se fazia quando jovem, dito agora que se é velho. Como soa teatral e falso aquilo que se dizia com soberba e tesão há quarenta anos atrás quando é dito agora, quando se está pleno de desencanto e de desprezo! Durante a escuta, senti que minhas orelhas pegavam fogo! Fez as mesmas deferências, o mesmo enfoque, as mesmas "brincadeiras" eruditas... Citou os mesmos personagens de outrora: Borges, Spinoza, Cioran, Nietzsche, outros três ou quatro ácratas já quase esquecidos... Voltou a atacar a academia (mesmo cercado de professores), fez a ironia clássica contra o fanatismo político e religioso, contra o Estado, contra o matrimônio... Fez sarcasmo com a escola de Frankfurt, com os sectários, com o método, com a esperança em algo... E a plateia, composta de homens e mulheres, jovens e velhos, não se movia. Parecia saber que eram apenas palavras de um homem já na ante penúltima estação, uma performance intelectual, uma espécie de reza invertida, um ensaio para um poema niilista... ou apenas o viés da desbundada e destroçada juventude dos anos 70 e que portanto, como não havia servido para nada, nem alterado coisa nenhuma nos últimos cinquenta anos, não seria agora, quando tudo está mais do que dominado, que tamanho milagre viria acontecer... 

Em síntese: tê-lo assistido naquele ritual pra lá de circense e melancólico, foi um choque. Me identifiquei de imediato. Senti vergonha! Como ele, não fiz outra coisa nas últimas décadas a não ser reeditar o mesmo papo furado, supostamente "libertário" e supostamente na contramão suicida da história... em vão e tingido de puerilidade! 

Enfim, se essa casualidade serviu para alguma coisa, foi para fazer-me compreender basicamente que: um homem com mais de sessenta que tenha algum tipo de lucidez e de dignidade, não deveria fazer mais parte desse marasmo compartilhado e retirar-se desse jogo vazio e patético que é a vida... ou, pelo menos, já seria uma grande coisa, calar definitivamente a boca... 

(ilustração El Roto)

Voltando a chover no molhado...

E o Congresso Nacional continua na mesma lengalenga. Nada, absolutamente nada objetivo, real, prático, para acontecer amanhã de manhã. Só metafísica. Só lero-lero! Artimanhas, mentiras históricas. Até os supostos avanços “sociais” dos últimos cinquenta anos, foram todos forjados pelo capitalismo predador e pela indústria que precisou manter viva a plebe e "socializar" sua produção de porcarias. Nada, absolutamente nada se deve à política e muito menos à politicagem... Propagandas fraudulentas. Filosofia da miséria. Doações! Sucateamento de tudo. Leis pra lá e leis pra cá. Feudos! Seitas! Tropas! Confrarias! Emendas, portarias, projetos, ante projetos, militância, apatia, fusão de partidos. Fusão de órgãos, novos ministérios... Previsões futuristas. Charlatanismos de todas as ordens! Novas divisões da bolada. E ninguém sai. Mudam as siglas, as máscaras, os discursos, as concepções ideológicas, os paletós, as chefias, as amantes, os assuntos, as brilhantinas, mas todo mundo continua lá. Há sujeitos que já estão divagando dentro daquelas paredes há mais de quarenta anos, sem terem agregado absolutamente nada a lugar nenhum. Se elegem e se reelegem quantas vezes querem, sempre dando bananas e pirulitos a seus eleitores, essa massa de milhões e milhões de pobres coitados que nunca conseguiram curar-se das torturas do estômago, nem da mentirada dos coronéis e nem dessa espécie de simbiose maligna onde uns precisam alimentar as vísceras e os outros o ego... E não se iludam, eles continuarão aí durante os próximos 500 anos, pois já iniciaram seus filhos, netos, bisnetos, sobrinhos, enteados, puxa-sacos de toda ordem... Lembrem-se: a força dessa gente, como a das víboras, apesar da fala mansa e "humanista", está no rabo e o veneno nos dentes. Viuvez irracional! Torpe voracidade! O cérebro danificado por tanto tempo de despiste e de traquinagens... Estranha e doentia insistência em permanecer numa condição terceiro mundista...

Ah.., e saber que se poderia decidir esse incomodo até por sorteio... Sim, já que acreditam tanto na importância quase sagrada da trupe parlamentar, a cada cinco anos se poderia elege-la por sorteio. Seria a única maneira de colocar um ponto final nesse circo, de desbancar esse gueto e de impedir que outros malandrins se instalem por lá... Além do que, teríamos a oportunidade de ver no Congresso Nacional, finalmente, seres verdadeiramente bizarros como, por exemplo, um sapateiro, um cigano, o comerciante da esquina, uma mocinha da vida, um barbeiro, uma freira, um gladiador, um trapezista, uma enfermeira, um poeta de fim de noite, um criador de cabras, um carcereiro de presídio, uma bibliotecária... Cada um, escravo de sua narrativa e a sua maneira tendo, por fim,  o direito de, pelo menos por cinco anos, também exercer sobre nós sua crueldade inocente... 

(Ilustração El Roto)

E Thatcher... vai para o forno...

Finalmente o cadáver de Thatcher será transformado em pó. Que solidão deve ter experimentado nesses oito dias de espera num gavetão de necrotério, sob os olhares de admiração, desprezo ou até mesmo de lascívia dos lacaios... Tenho uma secreta simpatia pelos que, num ato literalmente derradeiro, querendo vingar-se de um corpo que só lhes deu trabalho, optam pela cremação... Já, a mistificação, o embalsamamento e a preservação do cadáver me dá repugnância... No mês passado assistimos ao show funerário na Venezuela, com o cadáver do Chaves sendo levado de um lado a outro como um fantoche, só para adubar o espírito mórbido e a submissão do rebanho. Amanhã, o espetáculo será lá no coração do Império! Lá onde ainda existem lordes, príncipes, rainhas, condes... e outros aparentemente extintos representantes do lameiro humano...

Não foram muitas as mulheres "públicas" que até hoje mereceram tamanha pompa. Depois de Joana D'Arc.., Indira Gandhi, Evita Peron,... quem mais?

Apesar de toda banalização, a morte continua sendo um horror, o motivo subterrâneo de todos os desvarios, de todas as neuroses e de todas as loucuras... Somos os únicos animais que, no verso da Certidão de Nascimento, adivinhamos o discreto carimbo de nossa irrevogável e estúpida pena de morte.

Abel Ferreira...

Com o diabo nas veias...

Aqui em minha casa existe um jardim que, apesar de não se parecer em nada com os da Babilônia, tem lá seu meio metro quadrado de terra fértil para se semear qualquer coisa que se queira, desde um manjericão até um cactos de xique-xique. Não sei por quê, tive um dia a ideia meio esotérica de enfiar nele uma roseira. Não posso negar que nesses anos ela veio cumprindo satisfatoriamente seu papel, dando meia dúzia de rosas vermelhas e perfumadas a cada seis meses. O problema é que cada vez que ia mexer na terra, esmagar algum formigão ou até mesmo protege-la de alguma praga, ela insistia em cravar-me seus ferozes espinhos. Eu, que no passado até me filiei à uma seita de naturistas, sempre tolerei essa agressividade barata. Racionalizava e lembrava a lengalenga dos ecologistas de que os espinhos e até os venenos são suas defesas etc., etc. Só que hoje foi demais! Um espinho rasgou-me a pele da mão direita de um extremo a outro. E por nada! Sem motivo algum! E num sábado de sol quase fascinante! Com o sangue escorrendo pelo punho de minha camisa, fui a cozinha e voltei com um facão de quase meio metro que comprei numa feira de Katmandu. Com dois únicos golpes reduzi a agressora a um palmo de caule esfacelado e grudado precariamente às raízes. Claro que nesse momento ela deu um jeito de ferir-me mais uma vez, agora, o braço inteiro. Ufa! Mas foi um alívio... Quase um orgasmo... Suspeito que o cactos que também tenho plantado ali e que foi trazido do sertão do Conselheiro, na próxima vez que resolver ferrar-me com suas inúteis e quase invisíveis agulhas, terá o mesmo destino...

Nós lá do sul, apesar da vozinha de padre e da coreografia quase de boióla, trazemos o diabo e uma legião de demônios nas veias. E isso não é novidade para ninguém, haja visto a proliferação de escapulários e de crucifixos que há por lá. 

Em minha infância assisti manifestações de ira e de cólera das mais terríveis e inusitadas. Um sujeito que matou um cachorro a coices – por exemplo - porque este mijou na varanda de sua casa. Um outro senhor que, por ter comprado uma geladeira que não gelava, voltou à loja e lá, para espanto de todos, a destruiu completamente com uma marreta. Um pintor de paredes que ao ver uma borboleta ficar grudada no teto recém pintado, jogou a lata de tinta inteira sobre ela... Um agricultor que tocou fogo em seu caminhão porque este se negava a sair de um atoleiro... Um jagunço que descarregou seus dois revólveres na cabeça de seu cavalo depois de levar um coice... 

E estas são apenas as que me vêm à memória neste momento de êxtase, mas foram muitas... Se a hipótese da combustão espontânea tivesse realmente algum fundamento, muitos de nós já teríamos pegado fogo no meio de um desses surtos...