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Aqui seria o lugar ideal para ter sido gravado O poderoso chefão! Já ouvi vários senhores falando naquele tom do Don Corleone. E o vento, aliás, a ventania Mistral não para. Os mais magros quase necessitam levar uma âncora amarrada à  barriga para não levantarem voo e, claro, um vidro de colírio. Dizem que chega até a 100 km/hora. Fiz a travessia até L‘Estaque (uma antiga vila de pescadores) e as ondas do mediterrâneo quase cobriam o potente barco. Edificada há séculos entre o mar azul escuro e as montanhas, Marseille é estupenda, o tipo de cidade que faz alguma conexão especial com nosso inconsciente. É evidente que nascer aqui garante um destino especial ao sujeito. Esse ar de pescadores, marinheiros e piratas, mais a comunidade árabe e negra, garantem não apenas a desordem, mas também a vitalidade e a exuberância. Já teve fama de má, perigosa, de ser um covil de bandidagem, mas (parece) que foi mito e que passou... Marseille-Chicago, lhe diziam, ou então Marseille-Nápoles! Cidade de péssima reputação...

A peste negra de 1347 deu uma geral por aqui. Pulgas e ratos! Como os  ratos eram considerados malditos pelos cristãos e tolerados pelos judeus, a peste se proliferou mais entre os segundos, que logo foram acusados de serem os responsáveis pela epidemia e passaram a ser queimados vivos...

Um chá de menta num quiosque do Maroc! O sol, o vento infernal. De vez em quando o cheiro do Savon da Provence que uma anciã vende na esquina, o vieux port entulhado de barcos, multidões que cruzam as antigas ruas junto às paredes coloridas com cobertas e lençóis nas janelas. A ventania! A voz alterada de uma mulher árabe, os velhos que vão caminhando com as duas mãos nos bolsos, um cigano e seu filho, ele no violino, o filho num tambor executando alguma música da bohemia...

De quase todos os lugares da cidade pode-se ver lá no alto a igreja Notre Dame de la Garde, a mesma que fez Paul Nizan, ao chegar das arábias, produzir esta frase: "O círculo se fecha, uma manhã avisto o Castelo de If e Notre-Dame-de-la-Garde. Que ironia! Os primeiros emblemas que vêm a meu encontro são justamente os dois objetos mais revoltantes da face da  terra: uma prisão e uma igreja".

Marseille! A primeira noite...

Chegar numa cidade à noite é sempre um erro, não ter hotel reservado então, é a babaquice suprema...  

E a escadaria que desce da Gare St. Charles não é nada romântica lá pela uma da manhã, com a bagagem às costas, procurando uma hospedaria ou um hotel qualquer (qualquer entre aspas!) e mais, quando se tem um imaginário construído num país como o Brasil, onde, numa circunstância dessas, o risco de ser degolado por dez centavos é imenso. E foi o sujeito que estava sentado nos primeiros degraus segurando na corrente um imenso cachorro preto quem me informou que os 116 degraus daquela escada desembocavam exatamente no Boulevard D’Athenas, cheio de hoteizinhos árabes. Fui conferir: um pior do que o outro. E olhem que eu sempre tive uma certa atração por espeluncas! Mas essas estavam demais. Já no final do Boulevard D’Athenas, entrando no Boulevard Dugommier, encontrei mais dois ou três, todos no mesmo estilo, estilo que quem conhece o Cairo ou Casablanca sabe do que estou falando, só que, um deles, com uma particularidade interessante: uma placa informava que ali havia vivido e morrido a anarquista Louise Michel... Louise Michel! Não há anarquista que se preze que já não tenha queimado incenso a essa velha guerreira... Em homenagem a ela subi para ver o quarto, até sentei na cama coberta por um edredom vermelho, abri a pequena janela que dava para os lados do velho porto, fiz um esforço imenso, mas... não consegui domar meus instintos burgueses. Pedi desculpas à velha camarada por meu recuo, por meu egoísmo e por meu amor por um lençol de 500 fios e vim pagar o olho da cara para passar o resto da noite aqui num dos estandardizados e burgueses IBIS da vida...

Antes que o trem chegue...

As páginas do Jornal de Notícias dizem que a emigração de portugueses para a Alemanha subiu 43%, (vão ser escravos por lá também!?) e que ontem, uma mulher vinda do brasil foi pega no aeroporto de Lisboa com 20 mil doses de cocaína. Só um detalhe: por debaixo dos panos, "brasileira" aqui já virou adjetivo. 4 páginas do referido jornal são dedicadas à propaganda e anúncios de sexo: mulheres, travestis, etc., etc., a diferença aí da colônia, é que aqui cada anúncio traz uma foto "erótica" do referido produto. A propósito (1), duas senhoras do Mercado Bolhão ironizavam seus velhos maridos a respeito do viagra. A propósito (2), está em cartaz, por aqui, Teatro Nacional São João, A mulher sem pecado, de Nelson Rodrigues. Hommo Sapiens! Hommo fodedor! Também nestes dias será debatido na Assembleia da República o cultivo próprio da maconha e a criação de clubes para apreciadores da erva. Deve ser nostalgia dos lusitanos dos tempos em que deambulavam pelos fumatórios de ópio da velha China... Hoje abrirá a Feira Medieval em Matosinhos... 
Vir a Portugal é quase sempre um retrocesso, não apenas no tempo, mas em tudo. Se estão falidos, como dizem, não sei, mas mesmo que lhes faltassem os euros, ainda poderiam contar com as sardinhas, com Fernando Pessoa e com o Padre Vieira... Para alguns, até com a Florbela Espanca que, num dia qualquer, jogou-se ao mar. Que belo e romântico final para uma poetisa! 
Agora, uma viagem a Braga em trem é uma maravilha. Tanto Braga quanto o trem e as vinte estações que se cruza são impecáveis. Há parreirais, casais sarreando junto às paredes das estações, ovelhas pastando, casinhas em pedra, galinhas ciscando na terra cinza, cavalos felizes com crinas crespas, mulheres de avental colhendo couves e espiando o trem passar e água, água em abundância do Rio Douro que vem lá da Espanha. Por falar em terra cinza, desconfio que uma de nossas tragédias brasileiras (sociais e estéticas) é ter a terra vermelha. É ela que dá às nossas cidades e principalmente às nossas periferias esse clima de sujeira e de inferno. O homem de uns 60 anos que está sentado ao meu lado vai lendo um livro da portuguesa Hélia Correia, cujo título é: A terceira miséria. Presto atenção no momento em que sublinha um dos textos que diz: [Nós, os ateus, nós, os monoteístas, nós os que reduzimos a beleza a pequenas tarefas, nós, os pobres adornados, os pobres confortáveis, os que a si mesmo se vigarizavam olhando para cima, para as torres, supondo que as podiam habitar. Glória das águias que nem águias tem. Sofremos, sim, de idêntica indigência, da ruína da Grécia...] 

E por falar em livros, a livraria mais famosa daqui parece que ficou só na fama. Virou um ponto turístico, com suas escadas e seus balcões em sucupira. Não entendo por que tanto rigor em proibir fotografias! Além de livros vende sabonetes, lavandas e azeite de oliva da Quinta do Vallouto, também algumas bobagens de arte. O dono, ao informar-me que não dispunha de nenhum título de Abilio Forjaz de Sampaio, agregou: - Sabias que esse gajo era viado? Como não entendi, ele repetiu a pergunta em bom tom: - Sabias que o tipo era viado? Mantendo o mesmo nível intelectual da conversa, retruquei: - O senhor está dizendo que o autor de Palavras Cínicas era chegado numa pica? - Isso mesmo! Retrucou e concluiu no meio de uma gargalhada: - Agora já sabes mais uma coisa... 
Se você fizer alguma pergunta sobre a cidade, um endereço, metrô etc., a dois portugueses juntos, podes saber que eles passarão a discutir e a quase brigar entre eles e que, depois de muito tempo, acabarão por dar-te uma informação duvidosa. Como no próximo domingo é o tal dia das mães, a coisa por aqui, como por aí, virou quase uma febre. Nas proximidades do Museu Guerra Junqueiro na parede onde estava beatamente escrito: Mãe, só temos uma!, alguém rabiscou um pouco baixo: Por sorte!

Os improvisos e a agitação encantadora das ruas...

CALA-TE UM BOCADO! Diz um pai a um filho.

Não tem jeito, as cidades estão sempre e ad eternum em reforma. Podes ir de um extremo a outro do globo que encontrarás máquinas, tratores, escavadeiras, pedreiros, poeira, britadeiras, cheiros e desvios. Apesar de ter sido um assunto cult nos últimos anos, a construção das cidades pode ter sido o maior dos erros da espécie, o fim da errância e o marco zero da preguiça e do sedentarismo. Um lugar onde floresce a promiscuidade entre  descargas e onde se misturam os esgotos... Aliás, quando a hóspede do quarto de cima resolve sentar-se no vaso é como se estivesse colocando em risco minha sobrevivência. Se não fosse tão impróprio, nesta hora pelo menos, poderia descrever (escatologicamente) em detalhes a abertura e o fechamento de seus esfíncteres... Mas a cidade do Porto é interessante. Num domingo como este você pode ir da Ponte do Infante para a Igreja dos Grilos, para a Feira do Fumeiro, para o Castelo do Queijo ou para a Marisqueira dos Pobres e, claro, dando uma parada de vez em quando numa confeitaria para devorar um doce chamado telha. Ele redime os lusitanos de todas as idiotices que andaram fazendo pelo mundo... E nem precisa falar da Ribeira com seus prédios quase despencando... O amor dos portugueses pelas ruínas sempre me chamou atenção. E eles são inconfundíveis. Os com mais de 50 anos, então... são identificados em qualquer lugar do mundo. Sempre desconfiados, sempre prontos para dar uma cusparada e sempre olhando para o chão como se estivessem a procura de alguma moeda. Parecem os inventores do bullying e transitam com naturalidade de uma aparente ingenuidade para a mais feroz das malignidades... Mistura de ciganos, de mongóis, de mouros, de visigodos, de extraterrestres?... Saber que foram eles que instituíram os cânones principais aí no Brasil e ainda ter alguma esperança, é realmente não dar crédito nenhum à tirania dos genes...

Mas a noite foi excelente! A camareira jogou um edredom quase da espessura do colchão sobre minhas pernas, apagou a luz e forçou a porta só até ouvir o clac da fechadura. A uns 100 metros daqui, descendo uma escadaria como a da Torre de Babel, chega-se às margens serenas do Rio Douro...

Nicolau, o boi de piranha...

Você, como eu e toda a torcida do flamengo deve estar confuso com a insistência da justiça em manter o Sr. Nicolau,  - aquele ancião, ex-juiz que desviou cento e tantos milhões em SP - lá na penitenciária de Tremembé, atrás das grades. A que vaca sagrada desta monarquia disfarçada ele teria profanado? A quem ele teria ofendido para, doente e já na senectude, estar sofrendo os rigores da lei quando outros, milhares de outros, atores de crimes e de safadezas iguais ou até piores que as dele estão por aí cagando para o judiciário, cagando para as comissões de ética, para os moralistas de plantão, para o código penal e para todos os outros clowns desse circo? Pelo jeito só sairá de lá esticado na tricolina lilás de um ataúde... Qual é a lógica? Qual é o argumento? Qual é o sentido? Como é possível que a Lei, logo a lei, esteja submetida a um subjetivismo desses? Como é possível que os juízes tenham a liberdade de julgar conforme o humor de cada um? Um solta, o outro prende, um dá dez anos o outro dá dez dias! E todos se escudando no mesmo Código, na mesma Constituição, nos mesmos traumas e experiências pessoais!? Que desordem manicomial é essa? E no interior do rebanho... ninguém responde...  todo mundo segue sua rotina inútil, de boca aberta, como se esperassem que, qualquer hora dessas haja uma intervenção de outra galáxia... Repito: Não haverá! Me consolo na leitura de Jared Diamond: O terceiro chimpanzé. Depois do chimpanzé pigmeu do Zaire e do chimpanzé comum da África Tropical, estamos nós. Pobres miseráveis nesta luta de extermínio silencioso, travestidos e perfumados, com as unhas sempre bem aparadas para que não nos tragam inoportunas lembranças e para que não acelerem ainda mais nossa cavalgada em direção ao vácuo...

Com penitenciárias ou sem penitenciárias, com república ou sem república, com papel higiênico ou com sabugo, com códigos penais ou simplesmente com bordunas, com toda a mentirada sofisticada que colocamos em pauta e com a suposta bagagem civilizatória que adquirimos nestes milhões de anos, a diferença entre nossos genes e os deles é apenas de 1,2%...

Agora entendo o mendigo K., quando me provocava: sempre que quero trocar olhares de sinceridade com alguém, atravesso a cidade e passo o dia no zoológico...