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terça-feira, 19 de abril de 2011

A ARAPUCA E OS OVOS DOS PEDÓFILOS...

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Vejam que miséria e que maldição: [ O homem razoável adapta-se ao mundo; o homem irracional procura adaptar o mundo a si mesmo. Em consequência, todo o progresso depende do homem irracional...] Bernard Shaw

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LA VITA É PROPRIO BELLA!! Enquanto isso, lá em Paris, o camarada Chico Buarque, deixa seu acampamento às margens do Sena, ali na Rive Gauche e, ao lado de outro milionário, vai a uma manifestação contra a extrema direita, com boné e tudo, agarrado a uma bandeira do MST... Portanto: pobres, proletários e fodidos de todo mundo, se quiserem poder um dia, como ele, viver num palacete em Paris e com uma Lolita nos braços, UNI-VOS... A propósito, lembrem-se daquela personagem de Henry Miller que sugeria a um forasteiro: "volte a teu pais, ganhe um milhão de dólares e venha viver aqui. Com um milhão de dólares em Paris, terás mulheres estupendas para ler poesia e chupar teu pau..." E, como bradava Trotsky: Viva la revolución permanente!!!

- De trinta mendigos a quem dei esmola hão de nascer noventa patifes para me apedrejar.

- Por dinheiro tudo se compra. As bênçãos das santas e o crânio dos heróis, a camisa de dormir da tua noiva e o rosário do teu confessor. Ciganas e écuyères, saltimbancos e mendigos, fidalgos e aguardente, trapeiros e sacerdotes, coveiros e apóstolos, santos e famintos, sultanas e cadelas, bobos e cortesãs, escravos e libertos, tudo isto é da sua corte. O próprio Deus, o próprio céu rende-se, quando se lhe mostra um punhado de ouro.

- Ah, eu nunca poderei vir a ser um Nero! E Nero que incendiou Roma não é bem maior do que São Francisco de Assis? Incendiar uma cidade é bom, mas incendiar o mundo? Incendiar o mundo, ó gentes? Que grande obra para um caricaturista! A lama a não querer morrer, a fugir do braseiro... Nessa hora, pensa, quanta sinceridade não haveria... no egoísmo do salvamento. Que de crimes essa última hora não conteria. E o fogo, o fogo enorme, lambendo tudo, triturando tudo, por entre o rir das labaredas até que a terra desfeita em cinza, como um bando enorme de andorinhas, voasse pelo espaço através dos séculos.

- Todos daquela multidão ávida querem ser os primeiros. O lugar é disputado a soco, a murro, a dente. O caminho que na vida leva ao triunfo é uma cena medonha que mais parece a fuga de uma derrota.

- A Justiça humana é uma roda velha que ameaça ruína a cada momento. O azeite é o dinheiro. Quando deixa de se azeitar a roda, esta enferruja e para. Dinheiro, meu senhor e Deus! por ti eu levaria meu pai à forca ou salvava-o de lá; esbofetearia minha mãe, bateria em meu irmão, prostituiria minha irmã ou seria o pai de seu filho... Mas e o Remorso, perguntas tu? O remorso é uma larva que ainda em vida se arrasta sobre os corpos. Muito bem. Sacode a larva.

(Albino Forjaz de Sampaio - em: Palavras cínicas)

Acessos

Hay quienes suponen que amo a la humanidad como si yo fuera su propia madre y la hubiera llevado nueve meses en mi perfumado vientre; por esa razón no pasaré más por el valle donde se elevan las dos unidades del multiplicando...

Oh! execrable envilecimiento! Cómo se asemeja uno a la cabra cuando ríe!

Ya es tiempo de abandonar esos gloriosos recuerdos que no dejan tras sí más que la pálida vía láctea de las penas eternas...

Quién no sabe que quando se prolonga la lucha entre el yo, pleno de altivez, y la magnitud terriblemente creciente de la catalepsia, el espíritu alucinado pierde el juicio?

Pretendéis acaso que con haber injuriado, como en broma, al hombre, al Creador, y a mi mismo, en mis justificables hipérboles, mi misión está cumplida?

No es fácil hacer morir del todo a los hombres, y alli están las leyes; pero, con paciencia, se puede ir exterminando una por una las hormigas humanitarias...

Mis razonamientos chocan a veces contra los cascabeles de la locura, y la apariencia sería de lo que al fin de cuentas sólo es grotesco (aunque según ciertos filósofos, sea difícil diferenciar al bufón del melancólico, puesto que la vida misma es un drama cómico o una comédia dramática).

Lástima que no pueda yo mirar a través de estas páginas seráficas el rostro de quien me lee...
(Conde de Lautréamont, em Cantos de Maldoror)

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