Brasília: a monstruosidade de uma utopia

" Nada é pior do que uma utopia que se torna realidade.
Sim, porque a utopia é desalienante no imaginário
e opressiva na prática"

Michel Ragon

Nós que nunca levamos a sério os sonhos de Dom Bosco, que nunca achamos que Juscelino foi um estadista, nem que o Niemayer é um gênio e muito menos que o Cristovam pudesse governar diferentemente do Roriz, nós que nunca tivemos - pelo menos conscientemente - a intenção de compactuar ou legitimar a megalomania desses homens, nós não nos cansamos de ver a cidade de Brasília - apesar dos conhecidos ufanistas de plantão - como um aborto burocrático; como um equívoco urbanístico de primeira ordem e como um delirium tremens levado às últimas conseqüências por uma elite gabola, febril e gananciosa que, louca por copiar as falácias de Le Corbusier e por encher definitivamente os cofres de dinheiro, inventou esse quartel de caixotes verticais, de ruas vazias e de espaços empoeirados.

Pretensamente motivada por um ideal místico/funcionalista/ cartesiano/ stalinista de segunda ordem, na verdade, essas paredes rachadas, esse asfalto esburacado, essas moradias minúsculas, essas janelas que não deixam passar mais do que a cabeça de seus inquilinos são os símbolos maiores de uma encefalopatia corrupta e masoquista que, se por um lado tem fomentado a autofagia e institucionalizado a mediocridade, por outro têm garantido aos gatunos de turno a legitimação de um poder e de uma riqueza sem origens e sem fundamento. Como a Transamazônica que atraiu para si milhares de famílias e de aventureiros para depois traí-los e imolá-los na solidão da selva, a Capital Federal trouxe para cá escravos e lunáticos de todas as partes para enjaulá-los a uma arquitetura no mínimo abusiva e imbecilizante, e para subjugá-los a uma ordem tão totalitária como ilegítima.

- Ai meu Deus! Mas aqui tudo é calmo... espaçoso... verde... A qualidade de vida é quase um sonho... A lua parece nascer ali entre os braços da estátua da justiça... no centro da Praça dos Três Poderes... Os primeiros raios da manhã, quase como uma benção, despertam os Ministros, os Generais, os Presidentes e seus lacaios... Tudo aqui é Zen... Com suas trezentas e tantas seitas a cidade transborda energia cósmica! Os discos voadores dão razantes por sobre a Papuda como se quisessem convencer aqueles guardas e aqueles presidiários que será aqui, neste paraíso de politicagens, a megalópole-chave do Terceiro Milênio....

É assim que cacarejam obsessivamente as vítimas prematuras dessa engenharia monstruosa. E o quê mais? lhes perguntamos nós. Desde quando isto é suficiente para quem está vivo? Para quem tem os olhos postos para além do planalto, da planície e da manada? Desde quando isto é suficiente para quem tem consciência de que em outros pontos de um planeta imaginário as cidades fervilham, as noites transbordam de prazeres, de cultura, de rebeliões, de intimidades e de asco, muito asco contra qualquer um dos conhecidos e melancólicos regimes?

Para aqueles que, pela razão que for, "amam" a frieza destas lages, a superficialidade desses telhados, o tédio dessas construções literalmente inacabadas, a monotonia das Super-Quadras e a mesmice interminável dos botecos, a eles peço que olhem atentamente para todos os lados até perceberem o quanto ela se parece a uma imensa fazenda. Ao invés de carroças, muitíssimos carros; ao invés de vacas e cabras, multidões que só nos horários intermediários aparecem em rebanhos nas esplanadas e nos shoppings, mas que logo desaparecem, voltam a se enclausurar nas estrebarias estatais, em seus estábulos executivos para ruminar papéis, processos, propinas, novelas e intrigas domésticas. Olhai, olhai de vossas minúsculas janelas ou de vossas improvisadas varandas e vereis por todos os lados um prado imenso, com poeira no verão e lama nas épocas de chuva. Automóveis velhos, aos pedaços ou reluzentes e recém importados deslizam barulhentos em busca de retornos inexistentes. Um trator fura a terra vermelha onde os mesmos empresários de sempre levantarão outra dessas miseráveis colméias. Colméias para a classe média, para os proletários e "paus-de arara" disfarçados. O caminhão do lixo vai espalhando dejetos pelo asfalto, até a esquina, onde cinco ou seis taxistas esperam seus clientes sob uma choupana improvisada. É a diversidade arquitetônica, resmunga outro teólogo ecologista. Na TV, um corrupto chora e entre lágrimas, lembra que seu pai foi um dos fundadores e construtores da cidade. O governo se compadece e os suplentes o inocentam, dando margem à dedução de que uma vilania de origens congênitas teria se metamorfoseado numa vilania urbana.

Pela manhã o governador perfumado viaja de helicóptero para evitar a plebe, os eleitores e as retas. Se tivesse lido a Charte d¹Athènes de Le Corbusier, saberia que para o mestre urbanóide, as ruas tortuosas são para os asnos assim como as ruas retas são para os homens. Será? Cada vez que voltamos a olhar para os lados se nos agiganta a dúvida sobre este postulado.

Brasília... Chandigarh... A periferia de Paris, a Alemanha Oriental, Miami, qualquer lugar que tenha pobres e indigentes pode ser digno de uma "Vile-Machine", de uma cidade laboratório, de um zoológico humano cujas jaulas, se não têm serventia para proteger, pelo menos ativam a bestialidade sociológica do "modernismo". Mas nem mesmo os arquitetos mais cínicos dessas colméias escapam ao sentimento de culpabilidade. Em suas crises fóbicas e em seus remorsos parecem intuir e temer que o lobo Guará ainda possa, um dia, revirar suas tumbas para banquetear seus ossos. O próprio Niemayer, falando de sua obra para a opinião internacional, chegou a desculpar-se: ³Me sinto deprimido. Construí edifícios para os poderosos. Nada além disso. Nunca pude trabalhar para as classes desfavorecidas, para o mundo dos pobres que constitui a grande parte de meus irmãos brasileiros.² Demagogia tardia! Se não construiu nada que servisse para os pobres foi porque não quis, porque não viu irmão nenhum no meio das massas marginalizadas e dos rebanhos catatônicos e sem voz que, não conhecendo a analogia que existe entre doença e mito, sempre serviu de instrumento para a mistificação de todos os tipos de charlatanismos.

Se na Coréia - por exemplo - se pode beber a água do rio que cruza silencioso a cidade, aqui, a água do lago que enfeita a retaguarda das mansões dos suplentes é ainda um reservatório de stronzo, de turd e de merde.. E é até compreensível que uma cidade que milita contra si mesma feche suas livrarias e suas bibliotecas com o pôr-do-sol, marginalize seus expoentes culturais, fomente a teologia em detrimento da antropologia e clame embasbacada pela multiplicação da polícia ao invés de investir na conquista de seu próprio desejo e de sua própria liberdade.. Não, não... me desculpem, mas isto ainda não é uma cidade! É mais bem um laboratório luciferiano; uma Serra Pelada sem sombras de minérios, uma aldeota senil, um engendro monstruoso planejado para nutrir-se das entranhas de seus próprios habitantes, com suas nostalgias, suas falácias e seus pesares incuráveis...

Ah... e está longe, muito longe o dia em que em seus portões de entrada se poderá levantar uma faixa imensa com os seguintes dizeres: ³Entrem! Entrem que aqui todos serão bem vindos e que a quem ainda tem ouvidos para as coisas inauditas, retribuirei fogosamente com minha felicidade!

Ezio Flavio Bazzo

A Passagem de Samuel Rawet por Brasília

Sete anos depois da primeira incursão pelos rastros e pegadas de Rawet, pelo Plano Piloto, pelas veredas periféricas, por Sobradinho, Haifa, Núcleo Bandeirantes e Tel-aviv, encontro-me outra vez diante da singela sepultura 162, da quadra 219, no cemitério em forma de caracol, engendrado por Niemayer.

Mesmo vacinado contra todos os misticismos, sinto que se olho muito tempo para o fundo da cova vazia, o vazio me retribui impiedosamente o olhar… Impossível negar que a essência do Rawet, não do Rawet defunto, mas do Rawet escritor, engenheiro, voyeur vagabundo das madrugadas brasilienses, ainda está, de alguma maneira, inscrita neste lugar… Corpo ausente que anima reminiscências de uma narrativa, de um diálogo e de uma história já demolida pelo tempo… Ocaso da idolatria pelas palavras… da paixão pelas letras, que agora, uma a uma, se desgarram do papel putrefeito, colocando um ponto final no passado. Diante deste espetáculo, é necessário reconhecer que tanto a morte como a lápide, desonram e humilham… "… devia ser humilde, e foi humilde até à anulação. Devia ser justo, e foi justo até o desespero. Em essa sucessão de devia, tornou-se plasma informe nas mãos do mestre. E sobrava-lhe ainda a lição do orgulho quando descobriu o charlatanismo da humildade".(Viagens de Ahasverus, 1970, p.38).

Impacientes e sabedores de que as mais poderosas influências nos chegam quase sempre através dos mortos, os vivos se empenham, outra vez, em exumar a opereta de signos e de conjunções rawetianas, bem como sua artilharia verbal voltada para a idiotia do mundo… História que, por Rawet, mesmo ensoberbecido com todos os elogios e com todas as teses a seu favor, talvez, desse tudo por absolutamente concluído, acabado e perdido… Não se disporia a sair da solidão e do isolamento em que se encontra há vinte anos, para retomar a mesmice dos cálculos matemáticos na edificação desta promíscua solidão urbana, pelas mesmas razões que não se debruçaria mais sobre seu antigo projeto literário… A reedição das novelas, dos contos e das Obras Completas, para quê? se já nada pode interferir no mais absoluto de todos os exílios? Como judeu, conhecia muito bem o provérbio de sua raça, segundo o qual, um tolo pode jogar uma pedra na água que dez sábios não conseguem recuperar. Por isso, talvez, se limitasse apenas a lembrar que, na existência, tudo se resume a um sonho provisório e que, seja qual for nosso estilo de vida,"morre-se só, sempre só, morre-se a própria morte. Vive-se só, sempre só, vive-se a própria vida. Em qualquer circunstância…"

… Sim, é possível que a escrita não lhe provocasse mais nenhuma forma de êxtase, nenhum arrebatamento, nenhuma das antigas obsessões. Isto porque não havendo mais libido, já não há mais culpa, nem necessidade de vingar-se, de esclarecer o impossível, de alimentar a aleivosia que, comumente, nos faz aguardar séculos, esperar uma eternidade, para o momento de uma mísera e inútil vingança… Digo isto, porque, tanto para o Rawet de infância suburbana e aparentemente desfigurada, como para o Rawet dos últimos tempos, parecia não sobrar muito, além de uma grave letargia depressiva e de algumas escassas e fugidias memórias, ou de Klimontov, ou dos subúrbios cariocas, lembranças mixadas às imagens do velho Cristo, com os braços já exaustos e decrépitos, encurralando diariamente a canalha… Rawet lobo… Rawet corvo de Torga, Rawet Ahasverus, Rawet bordeline… Rawet desvairado e trágico com um texto em iídiche no bolso… Se não frequentava as soirées nos arredores do Palácio, e se mantinha à margem, era porquê, como Céline, sabia que a experiência é uma lâmpada fraca que só ilumina aquele que a carrega. Indignado com a mediocridade humana, ia driblando sua loucura e resmungando: "… a dupla experiência, a da burrice, e de quem escreve sobre a burrice, nunca me abandonou. Ao contrário, e por motivos diversos, tomou conta de mim, do meu corpo, e se transformou numa espécie de lente que me ajudou, e me ajuda, a procurar compreender o mundo… ". (Consciência e valor, 1970)

Duas décadas depois de ter sido encontrado morto em Sobradinho, com uma tigela de sopa Knorr nas mãos, e no mais absoluto desamparo, não apenas Brasília, mas o país inteiro parace querer colocá-lo num pedestal e queimar incenso à sua irreverência. Mas, como insistir em enquadrá-lo num lugar-comum, sabendo, por um lado – como pregava Saussure-, que não somos, em nenhum sentido, os autores daquilo que fazemos e nem dos significados que expressamos na nossa escrita? E por outro, que por debaixo de todos os estilos, disfarces e performances que as pessoas de letras cultivam com tanto esmero, há sempre um oculto arsenal de substâncias e de aromas narcíseos para o futuro auto-embalsamamento? Indiferente a qualquer tipo de especulação, o Cristo de concreto do imaginário rawetiano continua lá, com seus braços descerrados sobre a balburdia sensual e culpígena de todas as cidades portuárias, indicando o óbvio aos rebanhos…

"… É o homem culpado pelo fato de viver? Interrogou o crucifixo. (…) Não insistiu ao perceber o rosto imóvel e sereno do crucificado…"[1]

Diante da cova que aos poucos vai sendo desfigurada pela erosão, insisto numa associação de idéias pouco espontânea… ela, desde sua trincheira natural, sempre que pode, retribue-me maliciosamente um olhar de ausência e também o consolo de que a espontaneidade não é lá grande coisa, já que qualquer imbecil pode tê-la. Um olhar de ausência! Ausência desse personagem que na roupa e nos gestos, encarnava o homem do iluminismo, mas que quando abria a boca ou quando escrevia, evidenciava o sujeito da pós-modernidade, com a identidade despedaçada: judeu branco, num universo mestiço; libertário, mas funcionário público de um vilarejo periférico; sujeito ora cartesiano e ora wildeano; freqüentador da alta burocracia estatal, mas também da galeria Alasca; macho, mas nem tanto; ateu, mas ainda preso às orações rezadas nas sinagogas polonesas.

A tarde vai se inclinando lentamente sobre Brasília e com mais vagarosidade ainda sobre os retângulos das tumbas… Um cão curioso ziguezagueia por entre as azaléias, dois vasos japoneses quebrados e uma sombra móvel sobre um amontoado de granito. A lua, semelhante a uma foice, começa a ganhar brilho na cobertura das construções frenéticas e ordinárias desta urbe… Utopia que virou realidade… Alguns desses prédios foram calculados pelo autor de Alienação e Realidade… Quem o viu comendo de sua marmita, assentado no meio fio dos becos de Sobradinho, jamais adivinharia ou descobriria ali o Rawet calculista… engenheiro e homem de concreto que, desde 1957, aos 28 anos, já fazia parte da construção desta cidade. É só em meio às circunstâncias particulares da sua vida –lembrava Foster- que um homem é ele mesmo. De seus cálculos e dos de seu colega Joaquim Cardoso… será que um dia, ainda não testemunharemos uma hecatombe…? Um horror de ruínas…? Ainda ralhando sobre a questão da estupidez, insistia com os personagens de seu delírio: "… ampliada um pouco invadiu o domínio da idiotice, da vigarice, e se metamorfoseou em especulação e matéria para especulação…".(Consciência e valor, 1970)[2]

Ezio Flavio Bazzo

A psicopatologia do plágio

A história universal é pródiga tanto em sujeitos insensatos que volta-e-meia se acham plagiados, como em sujeitos delirantes que, por acreditarem que tudo o que é produzido no mundo «já foi pensado por eles» legitimam quase espontaneamente a apropriação daquilo que lhes interessa. Por um lado os arrogantes de sempre reclamando para si todo o saber do mundo, e por outro, os velhos e conhecidos megalomaníacos, certos de que o mundo é apenas parte de sua propriedade. E não estou me referindo apenas a personagens menores, seja da literatura, da música, das artes em geral e mesmo da ciência. É sabido que muitas personalidades dessas áreas, em determinados momentos de suas vidas, passaram pelo incômodo de sentirem-se plagiadas ou de serem acusadas de estarem plagiando. São clássicas as acusações que se fez contra Molière, contra Goethe, Shakespeare, D¹Annunzio e até contra Nietzsche e seu Zaratustra.

Em seu trabalho sobre atos impulsivos, o psicanalista W. Stekel, no capítulo dedicado à psicopatologia do plágio, sem duvidar de que a apropriação «consciente» do texto alheio é um roubo, discute a possibilidade dos grandes poetas, músicos, etc, correrem o risco de plagiar «inconscientemente», fenômeno que os psicólogos denominam criptomnésia. O caso de F. Nietzsche em seu (Zaratustra) plagiando quase textualmente (Blatter aus Prevost) de J. Kerner, seria um exemplo. Uma leitura feita por Nietzsche aos 12 anos teria reaparecido muito tempo depois e sido reimpressa em Zaratustra, como sendo própria. O mesmo teria acontecido com Beethoven em seu (septeto Op.20), que seria uma repetição de (Die Losgekaufte), uma canção antiga e popular de uma determinada região alemã. D¹Annunzio plagiou sutilmente a Verlaine e a Baudelaire, e estudos apontam a coincidência e a semelhança que há entre textos de Ovidio e de Geibel. Só que, com relação a este último, "trata-se de uma imitação consciente, já que era bom filólogo e que sabia certamente de memória o trecho de Ovidio. Sabe-se que, com frequência ­lembra Stekel- o conhecimento profundo de determinado autor pode deixar rastros insuspeitos na obra de um filólogo-poeta". Daí e de tantos outros exemplos, a dificuldade e o ridículo de «debater», tentando saber «o que é meu» e «o que é teu» já que, na verdade, não se tem como rastrear a origem de nada, muito menos a origem de nossas mesquinhas, superficiais e inúteis idéias.

É importante lembrar e tomar consciência de que, principalmente no chamado mundo artístico, onde todo mundo vive persecutoriamente se acusando de plágio, de cleptomania e de roubo de idéias, quase nada é de autoria originária e legítima de alguém. Todos se nutrem dos mais variados furtos intelectualóides, cuja propriedade e cujos direitos autorais, se fosse o caso, quase sempre pertenceriam a remotos e esquecidos cadáveres.

Mas... mesmo assim, mesmo sabendo de toda essa miserável e inevitável pequenez de nossas pretensões, nunca será demais um minimum de lealdade.

Ezio Flavio Bazzo

A Lógica dos Devassos: No Circo da Pedofilia e da Crueldade

À margem dos sermões melancólicos, da empáfia histriônica dos discursos e da persistente simulação de civilidade — tanto dos governos, como das religiões e das famílias — fervilham massacres infantis por todos os lados. A escravidão, o abuso sexual e o assassinato de crianças nunca estiveram tão evidentes, e a história, essa cloaca de mentiras, construída sobre infâmias e infanticídios, teima em permanecer falsa e petrificada no cérebro da humanidade...

Atenção: dependendo de tua trajetória, este livro pode provocar-te uma taquicardia e até tirar-te o fôlego. Se estás em busca de uma leitura afável, morna, escrita por um DAS-5, por alguém da troupe arquiconhecida ou por outro dos badalados bufões da atualidade, se estás em busca de uma leitura que te faça conciliar o sono depois das novelas, desista. Aqui não há nenhuma influência e nenhuma cumplicidade com os bandidos da política, com os espertalhões pós-graduados, nem com o mercado editorial e muito menos com as elites esclerosadas. Foi escrito para quem tem no mínimo, a grandeza de colocar-se à altura da nojeira e da miserabilidade humana... E que não sirva outra vez apenas para «refletir» ou para «meditar», pois já é tempo de dizer como Rousseau que o homem que só reflete e que só medita é um sujeito depravado.

Cristo nunca existiu

Não tenho a mínima intenção de alterar uma vírgula nos tratados de vossa fé nem nos abismos de vossa ignorância, apenas pretendo transmitir estas notícias aos poucos estudiosos e pesquisadores que têm soberania de pensamento e que, desde o alto de suas inquietudes, saberão ler-me sem pestanejar, sem surtos histéricos e sem grandes escândalos.

Entendo perfeitamente bem que depois de tantos séculos de mentiras e de desgraças, depois de tantas esperanças frustradas e de terrores introjetados, depois de tantos anos de conspiração contra a saúde mental das pessoas, a realidade caia sobre os beatos mais alienados como uma bomba. Mas é só respirar fundo, tomar uma água com açúcar que tudo volta ao normal. Afinal, todo mundo sabe que não dá para mentir durante tanto tempo e que a omissão da verdade vai se tornando cada vez mais insustentável.

1. O ASSUNTO

Foram muitos os pensadores e pesquisadores que dedicaram parte de suas vidas buscando provas materiais e históricas sobre a existência de Cristo. Tal fundamento jamais foi encontrado. O que se tem presenciado desde o princípio do cristianismo até hoje é que a existência de Jesus tem sido obsessivamente defendida por meio de peças e documentos nada científicos (como a Bíblia) e de testemunhos forjados por aqueles que sempre tiveram interesse religioso, econômico e político nessa existência.

Bibliotecas e museus guardam documentos e escritos de autores que foram "contemporâneos de Jesus", só que neles não há nenhuma referência a esse multifacetado personagem. Os documentos que a igreja detêm a respeito, não possuem valor histórico, já que originalmente não mencionavam o nome de Jesus, e que foram rasurados, adulterados e falsificados, visando suprimir a ausência de documentação verdadeira. Essa falta de comprovação torna-se ainda mais significativa quando comparamos Jesus com Sócrates, por exemplo, que apesar de haver vivido vários séculos antes da lenda cristã, deixou comprovada sua existência, sua produção filosófica e cultural, seus pensamentos e inclusive seus discípulos (Aristóteles, Platão, Fédon etc).

Enquanto que Jesus não deixou verdadeiramente nada de palpável, seus discípulos teriam sido analfabetos que nada escreveram e que também não foram mencionados em lugar nenhum pelos historiadores da época.

Segundo um estudo realizado por La Sagesse, Jesus Cristo foi apenas uma entidade ideal criada para fazer cumprir as escrituras, visando dar seqüência ao judaísmo em face da diáspora e da destruição do Templo de Jerusalém. Teria sido um arranjo feito em defesa do judaísmo que então morria, surgindo uma nova crença, na qual ­ paradoxalmente - os judeus nem crêem. Tudo foi planejado para que o homem comum, as massas e os rebanhos continuassem sendo dóceis e fácil de manipular pelas mãos hábeis daqueles que historicamente sempre aproveitaram as religiões como fonte de lucros e de poder.

2. PROVAS E CONTRA-PROVAS

Flávio Josefo, Justo de Tiberiades, Filon de Alexandria, Tácito, Suetônio e Plínio (o Jovem), segundo a igreja católica, teriam feito referências a Cristo em seus escritos, só que esses documentos quando submetidos pela ciência a exames grafotécnicos, apresentaram provas de que haviam sido adulterados, parcialmente alguns e totalmente outros, pela igreja.

Além disso, o nome Crestus, Cristo e Jesus eram nomes muito comuns tanto na Galiléia como na Judéia e não se sabe a quem eram feitas as referências. Filon de Alexandria, apesar de haver contribuído muito para a construção do cristianismo, nega a existência de Cristo. Escrevendo sobre Pôncio Pilatos e sobre sua atuação como Procurador da Judéia, não faz referência alguma ao suposto julgamento de Jesus. Fala dos essênios e de sua doutrina comunal sem mencionar para nada o nome de Cristo. Quando esteve em Roma para defender os judeus, Filon fez os relatos mais diversos de acontecimentos ocorridos na Palestina, não dando nenhum dado sobre o personagem Jesus. É importante lembrar que Filon foi um dos maiores intelectuais de seu tempo, que estava muito bem informado e que jamais omitiria uma vida tão curiosa e tão trágica como a de Jesus. E o silêncio de Filón não se refere apenas a Jesus, mas também aos apóstolos, a José e a Maria.

Flavio Josefo, que nasceu no ano 37 e que escreveu até o ano 93 sobre o cristianismo, sobre o judaísmo, sobre os messias e os cristos do período, nada disse sobre Jesus Cristo. Justo de Tiberíades que escreveu a história dos judeus, desde Moisés até o ano 50, não menciona a Jesus. Os gregos, os romanos, os hindus dos séculos I e II, jamais ouviram falar da existência física de Jesus Cristo. Os trabalhos filosóficos e teosóficos dos professores da Escola de Tubingem demonstraram que os evangelhos e a Bíblia não possuem nenhum valor histórico e que tudo o que consta neles são arranjos, adaptações e ficções como o próprio Cristo o foi.

3. CRESTUS E CRISTO

Em 1947, em Coumrã, foram encontrados documentos escritos em hebreu que falavam em Crestus e não em Cristo. A igreja, ao tomar conhecimento da descoberta de tais documentos, pretendeu fazer crer que o tal Crestus era o mesmo Cristo de sua criação, só que as investigações posteriores deixaram muito claro que se tratava de uma fraude da igreja e que Crestus não era o Cristo que a igreja pretendia inventar. Tais documentos haviam sido escritos quase um século antes da novela do Calvário e que Crestus era um líder de uma comunidade legendária e comunista.

4. OS FILÓSOFOS E OS HISTORIADORES DIANTE DO MITO

Todos os historiadores que conseguiram «historiar» movidos pelas evidências e não pela fé ou pelo fanatismo negam a existência de Jesus Cristo. Reimarus, filósofo alemão (1768) chegou a conclusões irrefutáveis que abalaram a igreja, tanto ou mais que as conclusões de Darwin e de Copérnico. Kant foi o primeiro filósofo que expulsou Jesus da história da humanidade. Volney, em "Ruínas de Palmira", nega a existência de Jesus. A. Drews viveu e estudou durante muitos anos a história da Palestina e constatou que o cristianismo foi totalmente estruturado sobre mitos e mentiras. Dupuis, Reinach, Kapthoff, Couchoud etc, todos coincidem em dizer que tudo não passou de uma farsa aplicada sobre os homens de fé e um jogo político usado para fins de domínio.

5. OUTRAS FONTES DO CRISTIANISMO

O cristianismo não passa de plágios e de uma montagem de filosofias, religiões, valores éticos e morais, mitos e preconceitos pirateados de outras culturas. Como se sabe, antes do mito de Cristo já existiram centenas de outros supostos «redentores», de outros «messias», outros «enviados»... e quase todos anunciados e nascidos de virgens, milagreiros e humanitários que prometiam voltar para redimir o populacho de suas culpas (quê culpa?) e de seus pecados, blábláblá. Até hoje, entre os mais famosos e com mais status podemos citar Buda, Vishnu, Krishna, Mitra, Horus, Adonis etc. Inclusive os preceitos e a moral usada pelo cristianismo e atribuída a Cristo, foi sugerida e divulgada milhares de anos antes, por filósofos, charlatães e visionários. Exemplos:

(a). "Não faças aos outros o que não queres que a ti seja feito", pode ser encontrado no budismo, no bramanismo e nos escritos de Confúcio seis mil anos antes.

(b). "Perdoar aos inimigos", já havia sido aconselhado por Pitágoras muitos anos antes de Cristo.

(c). "Fraternidade e igualdade", foi insistentemente preconizada por Filón.

(d)."Tolerância e virtude". bem como o humanismo, a castidade e o pudor foram sugeridos e recomendados por Platão.

(e). Aristóteles já enchia o saco dos gregos com a idéia de que a "comunidade deve repousar no amor e na justiça".

(f). Sêneca aconselhava "o domínio das paixões bem como a insensibilidade à dor e aos prazeres". Ao mesmo tempo em que pedia "indulgência para com os escravos, já que todos os homens eram iguais". Os homens - segundo Sêneca e segundo Cristo - deviam amar-se uns aos outros etc. Todos esses clichês e chavões que os cristãos acreditam ser de seu mestre foram plagiados pelos inventores e gerentes da nova religião.

Para concluir: os organizadores do cristianismo não fizeram mais que selecionar, acrescentar e diagramar os pilares da nova e mais popular religião do planeta, religião que assaltaria o mundo e o tomaria de surpresa, prometendo-lhe exatamente o que a miséria e a imbecilidade generalizada de então precisava ouvir.

Não fizeram mais do que aproveitar-se da cegueira e da ignorância dos rebanhos, inventando novelas e anedotas sem sentido que eram sempre respaldadas pelo "mistério", pelas "complexidades divinas", pelo "sobrenatural" e pelo "incognoscível", . propagandeando um "paraíso" fora da terra (lógico) para os debilóides, e a volta do "Salvador".

tempo, as deficiências culturais e mentais, a lingüística, a informática, a propaganda enganosa, o comércio e muitos outros fatores foram fazendo dessa mentira pueril do messias uma verdade inquestionável, a ponto de alguns fanáticos afirmarem como um dos tantos e cômicos personagens Bíblicos: "CREIO PORQUE É ABSURDO".

Concluindo, como disse no princípio, não pretendo alterar a fé e nem as crenças de ninguém. Primeiro, porque não sou pastor, nem rabino, nem sacerdote e nem o Anticristo profetizado; segundo, porque a vida me ensinou que com alcoolistas, religiosos e políticos o diálogo é impossível. Prefiro, desde o alto de minha plataforma, ficar assistindo essa vil canalhice religiosa que segue (com a cumplicidade dos governos, dos exércitos, da mídia, das universidades e até das putas) contaminando crianças, mulheres, velhos e todos os tipos de otários. Quando me falta o ar e preciso purificar-me de toda essa baboseira infecta, recito as 14 palavras do velho Proudhon: "Os que me falam de religião querem meu dinheiro (que não é muito) ou minha liberdade (que é inegociável)". Amém!

Ezio Flavio Bazzo

A pre(tensão) de falar em nome próprio

[O sofrimento nos ameaça por três lados: em nosso corpo (...), fadado à decadência e à dissolução (...), no mundo externo, que encerra forças invencíveis e inexoráveis para se encarniçarem contra nós e nos aniquilarem; (...) e, por último, em nossas relações com os outros seres humanos.]

Freud, citado por Fréderic Schiffter

Com o slogam sedutor de Falar em Nome Próprio, o II Encontro Mundial de Psicanálise, promovido pelos Estados Gerais da Psicanálise, aqui no Hotel Glória, teve uma abertura, como era de se esperar, cheia de sumidades nacionais e internacionais, de holofotes, beijinhos, simpatias e gestos psicanalizados, homenagens póstumas, panegíricos mútuos, intelectualismos e professorismos multiscientes com frases multisignificantes e até enigmáticas que obrigavam a platéia, rigorosamente iniciada na arte de desfrutar do texto e do gozo da significação, a dar saltos e cambalhotas na história, indo de Freud e Klein a Vinicott, e de Lacan e Foucault a Dèrrida. Uma platéia de umas 500 pessoas, (croatas, paquistaneses, suiços, italianos, franceses, argentinos. mexicanos, norte americanos...) que aportou no Rio de Janeiro para, com os colegas brasileiros, retomar nestes quatro dias as intermináveis discussões sobre o inconsciente, sobre os sintomas, a dor, o sofrimento, tudo o que diga respeito a subjetividade contemporânea e ao mal estar das sociedades modernas, cada uma com seus paradoxos deprimentes e com sua democrática banalização do fútil e da crueldadeŠ Quatro dias de discussões e reinterpretações intermináveis, ora sobre a "armadura sagrada da sintaxe", ora sobre o furacão de gozo que a linguagem, em si, proporciona. Discussões sobre a ética tanto na transmissão como na prática psicanalitica, sobre as relações da psicanálise, como possibilidade de crítica, com o Estado e a política; da psicanálise com a psiquiatria e com as neurociências, com a mídia, com a cultura em geral e mesmo com a verdade que supostamente busca. Enfim, um show de erudição e uma verdadeira overdose de saber, acumulado da prática clínica e da obsessão livresca. Digressões sobre significados e significantes; sobre objetos do desejo e desejos por objetos; sobre a moda ligada à anorexia e a um corpo persecutório; sobre i dinheiro como objeto libidinal; sobre o gozo e suas mais disfarçadas formas de interdiçãoŠ Também se insistiu na questão da pulsão de poder, do narcisismo imperante, do barbarismo político pós-moderno, das democracias melancólicas, do fundo paranóico das guerras e do terrorrismo, enfim, das psicopatias governamentais que têm marcado forte presença neste período pós queda do muro de Berlim e pós 11 de setembroŠ E tudo na tentativa de inventar uma nova praxis psicanalitica, o mais distante possível daquela arcáica e conservadora marcada por um poder autoritário que, nos anos 60, aqui no Rio, chegou a dar lugar e voz a um conhecido colaborador da ditadura militar. E tudo com a pretensão de criar uma outra clínica, talvez até nômade, que tenha um maior alcance político-social, que não seja apenas um instrumento de pesquisa para se confirmar o que já se sabe, que possa ser incrementada e disponibilizada nos ambulatórios e nas comunidades, para aquelas pessoas que, num contexto cada vez mais caótico, são obrigadas a viver de forma concomitante, no centro de um vendaval civilizatório e no âmago da barbárie, pessoas que, de um dia para outro, imersas nesse meio sistêmico de angústia, num determinado dia se desestruturam, sucumbem ao sofrimento de processos mentais devastadores e que para as quais, os serviços de saúde existentes pouco ou nada podem fazer.

A cada final de tarde um conferencista de «reconhecido saber» relaxa e deleita o público com temas mais literatos, filosóficos e mais políticos do que psicanalíticos. Até Marco Aurélio Garcia, assessor da Presidência da República, esteve presente e invocou a importância da psicanálise na desconstrução dos mitos que oprimem na atualidade. Mesmo que não se diga com todas as letras, parece unânime o sentimento de que o Estado segue sendo um monstro. Foi curioso ouvir e ver o filósofo italiano Antonio Negri, ex militante das Brigadas Vermelhas, com sua gestografia típicamente romana, ironizando o capitalismo triunfante, fazendo filosofia política e insistindo na idéia de imanência perante uma seleta e atenta elite... Sua revelação acidental e emocional de que não acreditava no inconsciente, isto é, no Deus da psicanálise, não causou na platéia o espanto que era de se esperar. Já a fala do escritor paquistanês Tariq Ali , na parte referente ao sionismo e ao conflito Israel/Palestina, detonou angústia e indignação entre os psicanalistas judeus... lembrando a todos, que algumas categorias de traumas parecem ser incuráveis. No domingo, um pouco antes do encerramento, o diplomata Rouanet, que recentemente publicou Os amigos de Freud, discorreu sobre psicanálise e cultura.

De vez em quando, no meio de um acalorado debate semântico ou hermenêutico, me permitia divagar ou pelos labirintos da história ou pelos becos da cidade. O que diria Freud se estivesse aqui presenciando o desdobramento de suas idéias, de suas teorias e até mesmo de seus equivocos? Que pensaria se tivesse dado uma volta lá pela Cinelândia ou pelos arredores deste luxuoso hotel, onde cruzaria invariavelmente com a fina flôr do lôdo humano, com a histeria esperançosa da classe média domesticada e com o horror niilista das multidões miseráveis? Cinco ou seis indigentes bébados nas escadarias da Biblioteca Nacional põem em dúvida a tese de Barthes de que o lugar mais erótico de um corpo é lá onde o vestuário se entreabre... outros três amontoados sob os arcos da Lapa, outros fucinhando um latão de restos, um outro caído sobre uma poça de sangue entre as rodas de um ônibus desgovernado. A fumaça dos escapamentos, o sol de 40º graus, a lábia e o instinto de morte dos meninos de rua querendo roubar-lhe a bengala. Que pensaria Freud se, num final de tarde, tivesse visitado os hospitais psiquiátricos da cidade? Lido os jornais e visto o resultado do tiroteio de ontem a noite no Morro do dendê? Que diria o velho vienense se tivesse circulado de madrugada pelos inferninhos ou pela rua Augusto Severo congestionada de travestis, pelas galerias do Bangú III ou precisado usar com urgência a toilete de um boteco? No centro da cidade, a desordem deprimente do sebo Édipo Rei o teria deixado irritado e ao mesmo tempo curioso para saber os limites exatos de uma alma sem interesseŠPor fim, fatigado e confuso, a confeitaria Colombo lhe encheria o coração de nostalgia e enquanto devorava dois ou três pasteis de avelã, repetiria em pensamentos a frase que um psicanalista havia mencionado lá no auditório: já que não se consegue ver claro o claro, vamos tentar, pelo menos, ver claro as obscuridades.

Ezio Flavio Bazzo