E eis que inicia o show quinquenal. De cinco em cinco anos a troca de patrões e de postos. A custa de presentinhos e de ameaças, os grandes chefões se reelegem; os ministros vão para o senado; os senadores para os governos; os vereadores se tornam prefeitos ou vão para as Assembléias legislativas... e quando, por casualidade, o parentesco entre esses personagens não é sanguíneo é empresarial. Ou são parentes (tiveram os mesmos avós), ou são da mesma religião e confraria, sócios, amantes, etc, etc, etc. E nas províncias, dos governadores até os ofice boys e datilógrafos são todos do mesmo clã. São os donos das fazendas, das fábricas, dos cartórios, das redes de farmácia, das boates, das imobiliárias, das academias, dos hospitais (a propósito, os padres, os médicos, as freiras, os donos dos mercados, os juízes (desde os de futebol até os da magistratura de Primeira e Segunda Instâncias); os delegados de polícia e até as gerentes dos puteiros são sempre aparentados). As frotas de caminhões, os executivos nos órgãos públicos, as TVs, os jornais e os rádios são deles, Até os radialistas são sempre eles. O PIB daqueles estados ou municípios vai todo para o bolso do avós, dos pais, dos padrinhos, filhos ou de laranjas do clã. E isso, desde sempre. E quando termina a mamata e a roubalheira de um quinquênio, elegem ou reelegem quem bem entendem para outro quinquênio. E como precisam ter sempre uma reserva de estafadores, como nos anos 50, ainda mandam os filhos, um estudar em Roma (porque ter um padre na família é uma verdadeira benção), e outro em Coimbra, porque todas as famílias, por garantia & segurança, precisam ter um advogado em casa ou no judiciário. E quando têm mais filhos, um deverá necessariamente ser médico e o outro incorporar-se ao exército.
Ah! Veja com quem está falando! Um de meus filhos é o pároco, o outro é o médico, o outro é tenente capitão e o outro bacharelou-se em Coimbra!
Só que ninguém sabe como Roma trata os coroinhas colonizados e nem que, Coimbra, por sua vez, ainda está praticamente mergulhada na Idade Média, com aquele bando de bobalhões ao redor das universidades com aquelas capas (ou batinas pretas) recitando um ou outro trecho dos Lusíadas ou mesmo de João V, a quem chamam O magnânimo, ou o Rei-sol português...
Em síntese: nestes dias de eleições o país inteiro mergulha num festival de delírios, de mentiras e de promessas vãs, inacreditável. Com o populacho obeso, sub alimentado e em escravidão disfarçada fazendo apostas, e incentivado a conservar o titulo de eleitor dentro de bolsinhas de plástico, junto a bulas de remédios e a escapulários e a ver as urnas eleitorais quase como variáveis do tabernáculo.
Sim: Nesta noite - como diziam os zapatistas - que já dura 500 e tantos anos... TUDO SEGUE IGUAL... E a miséria se perpetua...
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