Simbolizando os EEUU e Israel, Baal é apedrejado e queimado no Irã.,..

 

 

Enquanto isso... Em Havana...

Sin perder jamás la ternura...

CUBA! Com petróleo ou sem petróleo... Inacreditável e cretino o silêncio da população mundial diante da insistência dos EEUU em sufocar aos cubanos...

Enquanto isso, lá pelos lados da América... A LISTA, O ASCO E A EXTORÇÃO... Senhor Presidente, seu processo está aberto...

O caso do juíz e da adolescente... Como dizem os ciganos: acender o fogo é fácil, o problema é protegê-lo do vento...

Uma aconchegante manhã de sol nos 'verdes e contaminados mares' de Camboriú, depois de um breakfast magistral e de 100 miligramas de tadalafila... pode até ser idílico e inspirador, mas... mas... e se o mar não estiver pra peixe?

E agora, as hienas de plantão, estão querendo empurrar o Ministro/juíz, primeiro para um confessionário inquisitorial e, em seguida, para o cadafalso ou para a fogueira...

- Onde é que já se viu um velho desses (68 anos) querer trepar com uma menina de 18 e que já tem uma namorada? Exclamam. E ainda mais: filha de um amigo? E no mar. Dentro do mar! No interior do mar... Maré baixa e maré alta... As delícias do gozo de imersão! E aquele chiado que parece vir do infinito e que induz qualquer um ao famoso Sentimento oceânico descrito por Romain Roland e analisado por Freud... Com aquelas águas mornas e luxuriosas indo e vindo, entrando pelos interstícios das cuecas dele e das calcinha dela? E o sol. E as contas bancárias recheadas. E o Porsche Cayenne com as rodas metálicas e brilhantes por detrás dos muros da mansão... que quase lembra a do Epstein lá nas Ilhas Virgens do Caribe. Ah! A vida! Essa maravilha! E o sol... O cheiro erótico do protetor solar e a leveza que as ondas provocam, enquanto, lá na areia, o populacho vende (para o próprio populacho), limonada, amendoins, pamonhas empadinhas... Cartões postais...  Com Carlinhos Braun numa radiola... cervejinhas... camarões... Camarões que, todo mundo sabe, apesar de serem animais nojentos, urubus dos mares, são afrodisíacos... e a cerveja, pressionando a bexiga dá a ilusão de um aumento da libido... E o juíz e a mocinha estão lá subindo e baixando nas verdes ondas do mar, inebriados pelo Sentimento oceânico! Ela, pensando na amiguinha, ele com medo que sua velha apareça de súbito lá na areia... Quem é que não se lembra daquela frase banal atribuída a Shakespeare. Ah! Como é doce morrer nas verdes ondas do mar?

E eis que o demônio, que é o Cara, começa a manifestar-se. A conta bancária recheada, o porsche lá na garagem da mansão, a vida ganha... Não lhe falta nada. 68 anos, mas jovial... e com milhares de juízes comparsas, conhecidos, de todas as laias e instâncias, país a fora... O efeito do viagra no auge... e o sol na cabeça... Ela, com aquele ar típico das mocinhas do colégio Sacre coeur de Marie e o biquíni cor de rosa, que lembrava as lolitas do Epstein... Ah! As águas mornas de Camboriú batendo nas moles nádegas e no mastro levantado... Por infelicidade ouve o badalar de um sino que o lembra do assassinato do Cão Orelha e da comunhão na missa de ontem... olha para os edifícios da cidade e identifica o prédio onde, não faz muito, prenderam o mafioso italiano Maurizio Lolacono, filho de um chefão lá na Sicilia... Pensamentos intrusos. Ah! mas a vida é tão breve! Na Corte, já fiz tanto bem para a sociedade! Já tive filhos, plantei uma árvore, tenho um Porsche e ainda pretendo escrever um livro, mesmo que seja, como o do Gramsci: Diário da prisão. Ah! mas ela tem uma namorada!!! O que será que fazem entre elas que um homem de 68 não possa fazer? Se não fosse filha da mulher do amigo!!! Mesmo assim, quanto estará cobrando? O porsche na garagem. A conta recheada... o viagra em ação e o sol. Ah o sol. Esse maldito sol...  E a velha em casa, ruminando uns biscoitinhos suíços, intuindo alguma desgraça no mar, resmungando e dando água para as begônias... Arriscou! Quiz foder e se fodeu. Depois de ridicularizá-lo, vão demiti-lo da magistratura, com salário e tudo... A próxima ereção, só deus sabe quando... Que furada e que tragédia...

 

(Chomski/ Foucault/Epstein) Se você passou a vida inteira hibernando ou palitando os dentes na varanda, esta aula te despertará para sempre...

Ainda sobre o caso Epstein: México, Colombia, Cuba, América Latina e até em Marrakech... E a podridão das elites apitando em todas as esquinas...

Enquanto isso...

DE SALÔ A EPSTEIN. Se você não for um bundão incurável ou um psicopata, este documentário alterará tua vida para sempre... Veja-o.

E o CÃO ORELHA faz mais sucesso na avenida do que todos os nossos candidatos à Presidência, juntos...

O que diria o tal CÃO ORELHA se baixasse aqui entre nós, à media luz de uma sessão espírita? Ele, que passou a vida inteira recebendo chutes, maldições e pauladas pelos becos de Florianópolis, dormindo, às vezes sozinho, às vezes com sua cadela, às margens daquele "pântano" da Avenida Beira Mar e refugiando-se, quando ainda tinha forças, sob a Hercílio Luz? 

Acreditaria em todo esse frenesi zoophilo? 

Em todo esse louvor póstumo em homenagem à sua "passagem"??? E que, com certeza, ainda farão um filme sobre ele ou, pelo menos, uma marchinha de carnaval? E o que pensarão aqueles asiáticos que já comeram quase todos os seus?

Quem de nós terá o privilégio de uma eutanásia e de uma manifestação tão afetiva como aquela que lhe dedicaram lá na Avenida Paulista, com crianças, adolescentes, balzaquianas e velhinhas vertendo lágrimas e réquiens? 

E os estatísticos da USP, como é que não apareceram por lá para falsificar o número de militantes?

Por falar em Cão, você que não sai de casa sem reler tua Bíblia (principalmente o realismo fantástico do Gênesis), deves lembrar que um dos principais filhos de Noé, o cara que praticamente reiniciou o povoamento da terra, se chamava Cão...

O mendigo K, que assistia a toda aquela maravilha animal e teológica do alto de um janelão do MASP, mais lúcido do que uma serpente, me previne: Bazzo, não esqueça que o cão volta sempre ao local do vômito!

 

E Brasília é uma festa...

Aqueles que vivem reclamando que Brasília é um cu de mundo; distante de todos os mares; que além do Zoo e da Feira do Paraguay não se tem nada para fazer; que em qualquer lugar que você estacione tem que pagar a um bandido com tornozeleira ou ao Estado (o que é a mesma coisa); que os apartamentos, os viadutos e as casas em geral, estão prestes a ruir e que não resistirão nem a um terremoto de magnitude 4; que a genética do pessoal que veio para cá junto com o JK não é lá grande coisa; que tem policia de todas as fardas e por todos os lados; que Niemayer, Lucio Costa e outros engenheiros (inclusive o Samuel Rawet) deveriam voltar para explicar esse sucateamento e prestar contas à população; que em cada esquina, ao invés das bandeiras revolucionárias do passado, só se vê desempregados agitando banners com propagandas de boutiques, de açougues e de igrejas e que o que era Geraldo Vandré agora é música Gospel e que aquele casal exuberante, que todo final de semana, com suas duas garrafas de vinho, ia trepar no alto dos Pirineus ou numa pensãozinha vagabunda em frente ao Rio Vermelho e quase ao lado da casa da Cora Coralina e que agora está trancafiado em casa se apedrejando e se maldizendo; que a Biblioteca Nacional está fechada há uns dez anos; que um motorista de terno e borboleta ganha mais do que um cirurgião que estagiou 5 anos no Saint Mary, de Londres, etc, etc, etc... 

Bem, mas de ontem para hoje esses reclamões não podem mais se queixar: pois ontem (sábado), houve a corrida de Reys e para hoje, já chegaram uns vinte ônibus, do país inteiro para assistir a pelada entre o Corintias e o Flamengo, ali num estádio que, apesar de algumas beatas terem brigado para que se chamasse DOM BOSCO,  se chama MANÉ GARRINCHA. Que tal? O que essa gente mal agradecida poderia desejar além disso?

E a excitação está no ar. Tem gente que, aproveitando o clima de carnaval, com a camisa de seu time, está de porre desde ontem. Sim, tanto os que correram ontem de língua para fora pelas ruas da cidade, em homenagem aos 3 Reis Magos, como os que já estão ali esperando a abertura dos portões do estádio, ao contrário do que se pensa deles, são genuina e verdadeiramente felizes... claro que falo de uma felicidade da qual se pode ouvir algo como um "ruído de fundo" bíblico...

E, por falar em "ruído bíblico de fundo", o que aconteceu que ninguém mais tem falado sobre aquele  pedaço de meteorito que estava vindo furiosamente em direção à "Mãe Terra"? Será que até os deuses, depois do fracasso do diluvio, estariam obnubilados? 

Sorte que quem tem resiliência e fé ainda acredita que aquele gigantesco pedaço de pedra, um belo dia, ainda possa resolver a parada...

 

Caso Epstein... Assim falou Miguel Ruiz Calvo...

A santa que chorava lágrimas de sangue, era pura farsa...

 

VOCÊ, como bom animista, bobalhão incurável e esotérico profissional, talvez até tenha ido em peregrinação, acendido velas e mandado pix para a trapaceira que lá na cidadezinha de Trevignano (não muito distante do Vaticano), inventou a balela da Santa que, de vez em quando, chorava lágrimas de sangue.

Alguns poucos escépticos até suspeitavam de que tudo não passava de uma farsa ilusionista e houve até quem levantou a hipótese de que se tratasse de um truque com tinta ou até com sangue de porco. Mas..., com medo de passar queimando no inferno, por toda a eternidade, seguiram fingindo e fazendo o jogo do embuste durante mais de uma década.

Nestes dias, finalmente, + ou - envergonhados, os doutores da Universidade de Roma, depois de uma singela investigação, desmascararam a trapaça e deixaram claro que não se tratava de choro, nem de lágrimas, nem de tinta, nem de sangue de porco, e muito menos de sangue da estátua de gesso... E que, na verdade, tratava-se de sangue da própria farsante, a vidente que havia inventado aquele teatro.

Agora, que tudo desmoronou, a igreja, também + ou - envergonhada por ter acobertado aquele fiasco e aquela bobagem neurótica durante tanto tempo, está (querendo tirar o cu da reta) proibindo qualquer tipo de peregrinações, rezas, visitas, e mentiras sobre milagres e etc, a respeito de Trevignano... Que miséria!

VIVA A UNIVERSIDADE DE ROMA! 

Mas.., e agora, quem é que vai devolver os milhares de PIX enviados pelos beatos e pelos tolos à tal vidente e prestidigitadora??? 

Nós sabíamos que a ideia do psiquiatra Franco Basaglia de esvaziar os hospícios italianos e mandar os loucos para casa iria dar nisso... ma ormai (fratello mio), è davvero troppo tardi... (ver: a Instituição negada).

 

https://www.correiobraziliense.com.br/webstories/flipar/2026/01/7344996-exame-de-dna-desvenda-misterio-da-virgem-que-chorava-sangue.html

E o IBGE registra o aumento da escravidão...

 

E terás que ganhar o sustento não apenas com o suor de teu rosto, mas com tua autoestima, com teu amor próprio, com tua dignidade, com teus músculos, ossos, bagos e saúde mental (em alguns casos, data vênia, até com tuas mucosas...)

"Chegamos a tal ponto de imbecilidade que o trabalho passa por ser não só honroso, mas até sagrado..." (p.15)

Remy de Gourmont

Putin, poeta! Sous le ciel de Paris...

 "Le bonheur est une chose vulgaire..."

Mc Bey

A pequena burguesia latina e sul americana que passou cinco/seis anos em Paris patinando sobre seus pós-doutoramentos; e tomando cafezinhos com madaleines em Montmartre enquanto engendrava o blá-blá-blá de sempre sobre patafísica e sobre Napoleão I, está angustiada com a ameaça do Putin de fazer a França desaparecer da geografia. Se a França do Macron - diz o Putin - der um tiro contra San Petsburgo ou contra o Kremlin, ficará na história mas desaparecerá do mapa. 

Poética a frase! 

Mais para Baudelaire do que para Dostoiévsky...

Meu Deus! - Suspira a petite burguesia e até uns ex-proletários trapaceiros - Mas e as Galeries Lafayette? E as ourivesarias de Champs Élisée? E a Catedral, recém reformada? E a tumba de nossos mestres? E o Café Les deux Magots, de Saint-Germain-des-Prés? E o Pantheon, e os heróis da pátria, e as camisolas da Maria Antonieta?... Ah! E a Salpêtriére? O que seria do mundo sem a memória do Hospital da Salpêtriére? E o que seria da misericórdia e do cristianismo, sem a memória do Hotel des Invalides? E daquele puteiro com a hélice de um moinho pregada ao umbral? A propósito, o que será das eslavas do Parque de Boulogne? Ah! As eslavas... É justo que a burguesia se preocupe com elas até mais do que com a suposta falência do Master?

Como imaginar os jardins de Trocadéro, o Parque de Monrsouris e o de Luxemburgo, onde Proust, Baudelaire, Cioran, o gorducho Hemingwai e outros desvairados iam diariamente curtir suas vaidades e suas solitudines... como imaginar tudo isso transformado em carvão e em cinzas?

Não acredito!

Não! Putin não será louco para tanto!

 Com a quantidade de cocaína que a Europa compra do Brasil regularmente, não dá para confiar nas ameaças e nem nos propósitos daquela gente. E depois, preste atenção, parafraseando a Oscar Wilde, os governantes de lá, quando aparecem em cena, sempre lembram aquela dama da Comédia Francesa que, quando entrava no palco fazia de tudo para poder falar sobre LE BEAU CIEL D'ITALIE...

 

Rajneesh, Trump e a deportação...

 "O meu tempo é sempre agora. O mundo fica para trás. Estou nas nuvens. É perigoso mas não tenha medo, estou acordado. Não seja covarde, esse é o único obstáculo para conhecer a verdade. É necessário ousar para conhecer; é preciso entrar no perigo..."

Rajneesh 

(IN: Notas de um homem louco)

• Nesta quinta-feira de janeiro a velhinha armênia parecia mais feliz do que todos os outros dias juntos. Até o mercado parecia ter mais luz. Estava sem o lenço de seda na cabeça, mas vestia um blusão laranja e levava ao pescoço aquele colar de contas com um medalhão e a foto do mestre que os discípulos de Bhagwan Shree Rajneesh (os chamados (sannyasins), usavam. Fiquei surpreso! Caralho! Que velha além de seu tempo... E lembrei que nos anos 80, todo mundo viu, Brasília era, depois de Poona e Bombaim, (na India), talvez o maior Ashram daquele genial guru indiano... Ali, junto à prateleira da bardana, ela ia falando, visivelmente emocionada, daquele período em que acompanhou aquele místico revolucionário pela Índia e por Oregon, nos Estados Unidos, que, segundo ela, era um verdadeiro sol que encorajava a flor a abrir-se 
• Expulso da Índia, onde recebia até mais de vinte mil discípulos por ano - foi historiando - em 1981, mudou seu Ashram para o Oregon, nos EEUU, até que o ICE da época o deportou. Sem conseguir estabelecer-se em nenhum outro país (por pressão dos USA), voltou para Poona, onde permaneceu até morrer e onde foi incinerado numa fogueira por seus milhares de acólitos e discípulos de todo o mundo.

No meio de seu relato, ia intercalando trechos da obra genial de seu guru, aquele que - dizia - havia sido iluminado ainda com vinte anos, em uma experiência mística, sentado sob uma árvore no Jardim Bhanvartal, em Jabalpur...

Enquanto falava, ia me olhando profundamente nos olhos, apalpando seu colar de contas com a mão direita, e com a inconfundível fé de um sannyasin... E, antes de retirar-se me assegurou: Bazzo, lembre-se: está é a primavera chuvosa mais bela de todas as primaveras! (Primavera? Mas estamos em janeiro!). Com um certo cinismo tirou da bolsa e me presenteou com este pequeno livreto de seu mestre...

Minha quinta-feira estava ganha...

Em bom italiano, o Irã responde a Trump: vaffanculo!

A TEATRALIDADE ALUCINÓGENA... A tal maconha... O circo, a estupidez, a pobreza mental e a incompetência...

 [...Che vecchio sospettoso!

Si litiga, si piange e si minaccia...

Con questo vecchio avaro, brontolone!

Oh, che casa! oh, que casa in confusione!]

Berta, a camareira 

(Cesare Sterbini, IN: Il barbiere di Siviglia p. 40)

Depois de anos se masturbando sobre esse assunto, eis que os experts do ESTADO voltam a se reunir na próxima quarta-feira para decidir o destino da tal CANABIS, de seu uso MEDICINAL e moral, in natura ou castrada geneticamente, com seus derivados. Uma vergonha. Um assunto que já poderia ter sido resolvido há décadas e em cinco minutos, por um jardineiro, por um auxiliar de enfermagem ou mesmo por um desses adolescentes que perambulam pela rodoviária com marcas de cassetete nos joelhos (e, consequentemente, esvaziado a metade das cadeias), tem ocupado, até hoje, um monte de especialistas, (químicos, antropólogos, neurologistas, historiadores, pastores, psicólogos, delegados, advogados, jornalistas, professorinhas, carcereiros, influencers, psiquiatras, freiras, pais de santo, orientadores de noivos, teólogos e etc, etc), e outros pavões menores, beatos e hipocondríacos de todos os matizes, gente que têm pânico da subjetividade, que nunca, sequer, se aproximou de um baseado... e que seguem fazendo proselitismo barato, por aí, afirmando que as tais folhinhas da maconha são, realmente como ironizou Carlos Castanheda: uma Erva-do-diabo e que, por tabela, o Canabidiol seria uma poção satânica. Caralho! Que atraso! Que animismo! Que vergonha! Que dificuldade para gozar! Gente tapada que se descobrisse que o arroz integral é alucinógeno, faria de tudo para proibi-lo... Ah! O que seria de Brasília sem o aroma da erva que, à noite, dispara das janelas dos cortiços, das mansões, das alcovas das meninas solitárias, das enfermarias, dos templos, dos ministérios, das ambulâncias, dos motéis e até dos cemitérios? Aromoterapia! A flagrância das folhas, das flores e das sementes...

Espero que os responsáveis por pacientes/doentes que poderiam há muito, estar se beneficiando com o uso dessa droga, aproveitem para perceber o grau de  prepotência, de irresponsabilidade e de tirania do Estado...

E que se aproveite essa nova sessão circense para produzir, pelo menos, uma minuta que oriente as donas de casa a substituírem os vasos de gerânios em suas varandas e jardins, por vasos de cannabis e para tornar obrigação do SUS e dos órgãos de saúde, o fornecimento gratuito de meia dúzia de baseados mensais, às pessoas com mais de sessenta/setenta/oitenta anos.

 

Una notte a Napoli...

"É necessário que se destrua tudo, até mesmo as ruínas..."

Neste domingo meio de chuvisco, o Mendigo K estava ali junto às grades da igreja da quadra olhando os cinquenta ou sessenta beatos que chegavam para, com suas rezarias ingênuas, tentar alterar os designium divinos... Quando me viu, apontou para o padre que também chegava naquele momento, seguido por dois coroinhas e resmungou: catequizar gente já convertida é fácil, quero ver esse padreco reunir-se com ateus, agnósticos, hereges, bandidos profissionais, assassinos em série... etc.

E prosseguiu: Dia de frustração hoje, Bazzo! Perdi a implosão e demolição do Torre Plaza Hotel... Instalaram dinamite em seus pilares e o mandaram para el carajo. Uma pena! Já vivi lá. Era um luxo. No princípio, foi um puteiro para turistas; depois passou a ser um puteiro para burocratas do quarto escalão e, por fim, um puteiro para mendigos. Era uma maravilha dormir lá, em frente à Torre de TV e ao lado do Mac Donald's... De suas varandas se podia ouvir, inclusive, os sinos da Catedral... Foi uma pena. Mas não pense que sou contra as demolições. Pelo contrário, desde criança, penso que é necessário que se destrua tudo, inclusive as ruínas... Antes de retirar-se deu-me umas palmadinhas nas costas e, cinicamente, olhando para a poeira e os escombros, recitou a conhecida frase de Ninon de Lenclos, à repórter que pretendia entrevistá-lo: "Se fizesse parte do conselho do Criador, quando ele formou a natureza humana, eu lhe sugeriria que as rugas ficassem debaixo dos calcanhares..."

 

 

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EM TEMPO -  Além da demolição, está todo mundo falando do raio que agora à tarde, caiu sobre a Grande Marcha do Nicolas, ali ao redor da primeira cruz levantada em Brasília, mandando para os hospitais da região uns setenta camaradas. Bizarro! Logo contra eles que costumam levar Deus para os comícios e por todos os lados... Qual divindade do Olimpo teria tentado fulminar aquela pobre gente, e por que estaria contrária à caminhada? Todo mundo está esperando a interpretação da Michele, dela que já demonstrou várias vezes ter livre acesso aos rancores e aos anseios divinos... (A propósito, será que na Grande Marcha do Mao Tsé Tung - 12 mil quilômetros -, e nos dois anos da Coluna Prestes, teria acontecido algo parecido?

Várias...

"... O garoto perguntou ao pai: 'Papai, por que o capim é verde?' e o pai assentou-lhe uma bofetada..."

Ardengo Soffiei

 

1. Ainda está todo mundo meio abobalhado com as novas leis de trânsito que a partir de agora irão regular a performance dos motoristas e, consequentemente, a carnificina nacional nas estradas e sob as rodas... Se já era um suicídio sair de casa e colocar os pés ou o carro na rua, agora, com as novas regras... então..., voltar para casa vivo e inteiro será quase um milagre... Ou você é amassado nos arredores da Universidade por um adolescente babaca; atropelado por um velhote com os exames oftalmológicos desatualizados; prensado contra uma árvore por um pinguço desvairado; colidido com a bicicleta de uma gorduchinha vegana; destruído por um ônibus desgovernado... ou por um caminhoneiro ainda com pó nos bigodes... E não adianta reclamar, porque está tudo dentro da lei... Como não há transporte coletivo nas cidades, a obrigação e o sonho de qualquer idiota é comprar um carro e aí, quanto mais potente e maior, melhor...

2. E se se pretende sair da Idade Média através da educação, é crucial prestar atenção ao papel exercido descaradamente pelas rádios. Não adianta ficar obsessivamente discutindo e investindo na sagrada famíglia, na pré escola, no ginásio, no nível médio, na universidade e nos cursos de especialização, se não se compreende o papel das rádios e dos 'radialistas' na domesticação e alienação das massas.  Todos sabem que, desde que acordam até a hora que voltam a dormir, as donas de casa, as empregadas domésticas e o proletariado, como um todo, (eles que, na essência, fazem o mundo girar) estão com o rádio ligado e com os fones enfiados nos ouvidos sendo adestrados pela propaganda enganosa, pelos mitos, ignorância e baboseira radiofônica que não tem eixo algum e que nem precisa prestar contas a ninguém sobre sua selvagem e improvisada pedagogia... 

As duas ou três horas por dia em que as crianças passam confinadas nas escolas, (ouvindo uma tia que acaba de ter um aumento salarial de 3 dólares e meio), não são nada se comparadas com o rádio em casa ligado 24 horas por dia... Funcionando - segundo diz Calandrino -como um aparelho ortopédico para encompridar as pernas às mentiras..."

Se os sábios da cultura e da prosperidade não entenderem desde logo como funciona esse perverso processo de psicologia de massas (entenda-se burrice sistêmica vigente) e se os microfones continuarem disponibilizados a qualquer um, seja ele um beato, preconceituoso, singelo, tirano, reacionário e ignorante, a serviço de uma empresa praticamente clandestina... não adianta passar mais meio século cacarejando a respeito de Montessori, de Piaget, de Madame Satã e nem mesmo de Paulo Freire... A batalha, friend, está mais do que perdida... Pode torcer o pescoço de tuas ilusões...

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EM TEMPO: Enquanto terminava de escrever estes textos, um ônibus capotou em Minas Gerais enquanto, em Goiânia, um caminhão bateu de frente com outros veículos, matando uns 15 e ferindo mais de 50... Tem lógica e sentido uma merda dessas?

Por fim, como escreveu hoje o Ministro iraniano Abbas Araghchi, ao presidente da Ucrânia:  

E nós também...

Para entender porquê os grandes ladrões mandam os pequenos para a forca, bem como o porquê das trapaças do Master e o fascínio pelas Emendas Secretas...

{Por dinheiro tudo se compra. As bênçãos das santas e o crânio dos heróis, a camisa de dormir da tua noiva e o rosário do teu confessor. Ciganas e écuyères, saltimbancos e mendigos, fidalgos e aguardente, trapeiros e sacerdotes, coveiros e apóstolos, santos e famintos, sultanas e cadelas, bobos e cortesãs, escravos e libertos, tudo isto é da sua corte. O próprio Deus, o próprio céu rende-se, quando se lhe mostra um punhado de ouro} ou, uma passagem para Ibiza ou para as Ilhas gregas...

Albino Forjaz de Sampaio

 

Trump, poetizando em Davos...

 

 "No fim das contas, a Groelândia é apenas 

um pedaço de gelo..."

"La vita è una malattia mortale che si trasmette per via sessuale... (anônimo).

{... Il medico saggio deve essere esperto tanto per prescrivere un rimedio quanto per non prescrivere nulla...}

Gracián

Esta semana não foi muito gratificante e nem muito edificante para as confrarias médicas.

Primeiro, o affair daquele médico lá em São Paulo que, por disputa de mercado, matou dois colegas médicos a tiros. Quem é que poderia imaginar que os médicos também são bons de gatilho?

Depois o caso de ontem, ali no maior hospital do DF, daqueles paramédicos (enfermeiros e auxiliares de enfermeiros e etc) que, numa UTI, com injeções venosas, eliminaram a três pacientes.

E, por fim, a pesquisa feita e publicada ontem pelo Ministério da Educação (ele que é o órgão que autoriza ou não a abertura de novos cursos), constatando que 1/3 das faculdades de medicina espalhadas pelo país não têm nível seguro e nem satisfatório. De 304 cursos, 99 obtiveram notas abaixo de 2. Que tal!? (Imaginem então, em que mares devem estar navegando os companheiros da psicologia, do direito, das ciências sociais, da pedagogia, do jornalismo, da engenharia e etc, etc, etc.....!!!).

 

Caralho! Quem é que, diante destas notícias, mesmo não se identificando com Le malade imaginaire, de Molière; nem sendo um hipertenso profissional e nem um hipocondríaco ordinário, não vê sua pressão arterial ir além, muito além, dos míticos e românticos 12/8?

O que pensaria o velho Hipócrates??? Ele que, lá nas maravilhas das ilhas gregas, sabendo que noventa por cento das doenças são produto de culpa e quarenta por cento, da ignorância? Ele que fez de tudo para separar a prática médica das superstições religiosas, do mercantilismo e da magia negra?

O Mendigo K, ali na padaria, cercado por um bando de outros mendigos recém chegados da Bahia, do Maranhão e do Piauí, discutia o assunto e lembrava que segundo o Código do rei Hamurabi, lá da antiga Mesopotâmia (1700 a.C e baseado na lei do olho por olho, dente por dente), o médico que não conseguisse salvar seu paciente deveria morrer com ele... Caralho!....

VARIAS...

 -“Et toi, Bechir, tu crois em Dieu?

- Non, pas encore. Mais um jour, oui. God has time. Il n’est pas pressé. Moi non plus...

(Ver: Daniel Rondeau, IN: Tanger et autres Marocs, p. 89)

1. Se você viu a reportagem que a televisão mostrou agora à noite sobre as famosas Emendas Secretas e a situação de vários estados nordestinos e, mesmo assim, conseguir dormir, você realmente não é deste mundo. Inacreditável! Um realismo verdadeiramente fantástico e inacreditável! Mas há uma novidade útil: no meio de toda aquela miséria, de toda aquela roubalheira, aquele compadrio e de todo aquele cinismo, surgiu uma descoberta curiosa que pode até alterar alguns protocolos médicos e ministeriais: me refiro à recomendação de que se deve beber de dois a três litros de água por dia. Ora!, vendo as imagens, se isso fosse verdade, aquela região toda já estaria desabitada.

2. Por mais esforço que ser faça para detestar o Trump, há algo nele que turbina nossa simpatia. Ele, mais do que qualquer outro, com seus delírios, megalomanias, taxações e ameaças, tem demonstrado de forma taxativa, que o planeta vem sendo governado por palermas e que o mundo não passa de uma manada desvairada de vassalos, de subalternos e de submissos... Que o Canadá, o México, a Colombia, a Venezuela, a Argentina, o mundo árabe, os africanos, a Coréia do Sul, a Síria, os comunistas, os fascistas, os liberalistas, os anarquistas, a Europa inteira (essa turma que já trapaceou e pisoteou tanta gente e tantos povos e que agora enfrenta uma verdadeira entropia moral e cultural...) e até o Japão, mesmo depois do horror de Hiroshima e Nagasaki, o temem e lhe fazem a corte... e de quatro. O caso da Dinamarca e daquela geleira chamada Groelândia, é o mais aberrante e fascinante de todos. Por falar em Dinamarca, quem é que não se lembra de Shakespeare, e de seu Hamlet? O príncipe da Dinamarca? Aqui pelos trópicos, está todo mundo curioso para saber quando é que ele, no auge de uma crise, com o pretexto de salvar as borboletas azuis, e as jibóias, tentará se apropriar e incorporar também a Amazônia... com seus rios, a Ayahuasca, o canto desesperado das Arapongas e até as filhas dos pajés...

A propósito da Groelândia, os alemães que ontem haviam enviado para lá uma vintena de soldados, hoje, depois do ultimatum do camarada Trump os retiraram e de forma emergencial. Que vergonha! O que estaria acontecendo com os germânicos? E era essa gente que pretendia construir o Terceiro Reich? A humilhação e a vergonha foi inacreditável. Só não foi maior do que o fiasco de albergarem há décadas, em seu território, e sem reclamar, várias bases e milhares de soldados ianques. (sim, como a Itália, a França, a Espanha e etc, etc, etc... ) Ah! A Europa! Os europeus! Eles que apesar de ficarem cacarejando valentias nas boulangeries, nos  encontros de Davos e em outros pik nikes nas montanhas suíças, estão se revelando um continente de frouxos e de vassalos. Fraco, dependente, manipulável e de cagões... Um continente que se o Trump resolver interditar o Vale do Silício por uns dois dias ficará sem internet, no escuro e onde muchos de esos pendejos iran al carajo!!! Mesmo a Russia e a China no meio daquela névoa de imagens dialéticas, que juram estar com o dedo permanentemente no gatilho nuclear, e que prometem para seus prosélitos e já convertidos, milagres revolucionários, não se atrevem a ir além de parábolas, promessas e de adulações recíprocas. 

3. E a última provocação do Trump foi convidar o Lula para fazer parte de uma comissão, presidida por ele (um tal Conselho da Paz) que gerenciará a 'reconstrução' da Faixa de Gaza. Mas agora? E gerenciar o quê, mesmo? A paz? Dar conselhos sobre a paz? Ora! Depois de um massacre daqueles jamais, em tempo algum, poderá haver paz! Nem mesmo nos cemitérios! Negociar os escombros? Contabilizar os milhares de mutilados e os esqueletos desfeitos sob os destroços dos prédios? Ora, nem precisa ser um cão farejador para perceber que na essência desse convite há algo de ironia, de aleivosia e de maledicência... 

Enfim, sem muito drama, é no mínimo, muito triste viver num mundo onde uns simulam estar em estado de graça, enquanto outros, marcham cabisbaixos como se estivessem indo para o matadouro ou na direção de outra duvidosa utopia...  e, pior: todos igualmente iludidos com a possibilidade de uma redenção coletiva... mas que, inevitavelmente, apesar das aparências e das presunções, irão, ombro a ombro, diretos para el carajo!!!